Книга Безмолвные клятвы, страница 135 – Аймэ Уильямс

Мы стояли друг напротив друга под дождём, и ни один не упомянул, как мы бессознательно приняли одну и ту же позу — плечи расправлены, подбородок поднят, руки висят по бокам, готовые потянуться к оружию. Поза Джузеппе, хотя признание этого дало бы Марио слишком много власти. Вода капала с его тёмных волос, прилепляя их ко лбу так, что он выглядел моложе, больше похожим на брата, которого я не смог защитить от нашего отца.

Его смех не был весёлым, лишь десятилетия горечи, кристаллизованные в звук.

— Говорит человек, который отослал свою беременную жену в Италию. Скажи мне, каково это? Знать, что тебе придётся выбирать снова? Семья или власть, брат. Всё всегда сводится к этому.

— Ты всё ещё не понимаешь, — Я изучал его, по-настоящему видя, как годы изгнания вырезали новые морщины вокруг его глаз, ожесточили линию челюсти. Мальчик, которого я когда-то защищал, который заползал в мою кровать во время грозы, исчез. Этот человек, это олицетворение мести с ликом моего брата, был кем-то совершенно другим. — Этого выбора нет. Семья — это власть.

— Семья? — Он выплюнул слово, как яд, но я уловил вспышку неприкрытой боли в его глазах — тот же раненый взгляд, который появлялся у него, когда Джузеппе сравнивал нас, всегда делая его недостаточным. — Ты стал точно таким, как он, выбирая, кто достоин имени ДеЛука. Кто заслуживает называться семьёй.

— Я выбрал невинного ребёнка вместо человека, который причинил бы ей боль, чтобы доказать свою точку зрения, — Мой голос затвердел, хотя что-то во мне дрогнуло от его сравнения с нашим отцом. Потому что разве не этого я боялся больше всего? Стать монстром, который нас вырастил? — Точно так же, как я выберу свою жену, своих детей, каждый раз.

— Твоих детей? — Улыбка Марио стала жестокой, дождь капал с его челюсти, как слёзы — иликровь. — Бьянка даже не твоя. А этот новый ребёнок... ну, несчастные случаи случаются. Особенно с женщинами в нашем мире. Просто спроси Софию. Хотя, полагаю, защита дочерей не является сильной стороной ДеЛука, не так ли, брат?

Слова ударили почти физически, неся в себе больше смысла, чем кажется. Мы оба знали, о чём он на самом деле говорил — об отцах и дочерях, о грехах, которые эхом отдаются через поколения. О наследии боли Джузеппе, от которого мы никогда не сможем полностью сбежать.

— Вечно золотой сын, — усмехнулся он, делая шаг ближе. Его люди напряглись, пальцы сжались на спусковых крючках. Дождь, казалось, пошёл сильнее, превращая пространство между нами в занавес из серебряных игл. — Достойный наследник.

Что-то вспыхнуло во мне — старая боль, которую я обычно держал погребённой под слоями контроля. Воспоминание о тяжёлой руке Джузеппе на моём плече на той фотографии, которую я держу отвёрнутой, его голос — постоянный шёпот ожиданий и угроз. Я быстро скрыл это, но Марио увидел. Он всегда умел читать меня лучше, чем кто-либо.

— Нет? — Его горький смех пронёсся над бурей. — Скажи мне, брат, ты всё ещё держишь его фото отвёрнутой? Или наконец смирился с тем, кто мы?

Я проигнорировал этот конкретный удар ножом, хотя вопрос засел глубоко. Правда в том, что я не уверен, почему вообще держу это фото. Может быть, как напоминание о том, кем не должен стать. Может быть, как епитимью.

— Пять лет, — сказал я вместо этого, наблюдая за ним в поисках знаков, слабости. — Пять лет с ирландцами, налаживание связей, планирование мести. И ради чего? Чтобы воссоздать момент, который ты когда-то проиграл?