Книга Безмолвные клятвы, страница 53 – Аймэ Уильямс

— Вместе? — Слово содержит так много надежды, так много доверия.

Я крепче обнимаю её.

— Вместе.

Но даже когда она засыпает на моей груди, я смотрю в потолок, вспоминая слова Джонни на приёме. Потому чтоесть ещё одна правда, которую я не сказал: настоящая причина, по которой София должна была умереть. И когда эта правда вскроется, я могу потерять этот наш покой навсегда.

Но на данный момент у меня есть это: моя невеста в моих объятиях, доверяющая, нежная и моя. Что бы ни принесло завтра, сегодня ночью я буду крепко её обнимать и притворяться, что заслуживаю того, как она на меня смотрит. Притворяться, что я — тор мужчина, которого она видит, а не монстр, которым я себя считаю.

— Спи, il mio cuore, — шепчу я ей в волосы. Моё сердце. Моё спасение. Моя вероятная погибель.

Да поможет нам Господь, когда она узнает остальное.

Солнечный свет струится сквозь панорамные окна, окрашивая озеро в утреннее золото. На мгновение я забываю, где нахожусь, — затем все ощущения нахлынывают одновременно. Восхитительная боль между бёдер, лёгкое жжение от щетины на шее, воспоминание о руках и рте Маттео, исследующие каждый сантиметр моего тела. Жар заливает щёки, когда вспоминаю, как я тянулась к нему, как молила о большем, как он заставлял меня рассыпаться снова и снова, пока я уже не могла вспомнить своего имени.

Я томно потягиваюсь, чувствуя, как мышцы, о существовании которых даже не подозревала, протестуют. Простыни рядом холодные — Маттео, должно быть, встал уже несколько часов назад. Типично. Даже разделив нечто настолько интимное, он сохраняет дистанцию. Эта мысль вызывает неожиданную боль в груди.

Его нарядная рубашка со вчерашнего вечера лежит брошенная возле кровати, жертва нашей страсти. Я натягиваю её, вдыхая оставшийся запах, пока застёгиваю пуговицы: специи, сандал и что-то уникально его, отчего мой пульс учащается даже сейчас. Шёлковая подкладка всё ещё хранит его тепло, и воспоминания вспыхивают в сознании: как нежен он был сначала, потом как отчаян; итальянские ласковые слова, которые он шептал на мою кожу; то, как он смотрел на меня этим пристальным взглядом, пока окончательно заявлял на меня права.

В зеркале я с трудом узнаю себя. Исчезла испуганная художница, прячущаяся от мира своей семьи. Женщина, смотрящая в ответ, выглядит... другой. Тёмные отметины усеивают шею и ключицу — способ Маттео пометить свою территорию, полагаю. Мои губы всё ещё распухшие от его поцелуев, а волосы — буйство волн, которое никакое расчёсывание не усмирит. Массивный бриллиант на пальце ловит утренний свет, как постоянное напоминание о моей новой реальности.

Но что-то конкретно не даёт мне покоя, пока я изучаю своё отражение. Прошлой ночью Маттео наконец рассказал мне правду о Софии — или, по крайней мере, свою версию. Самооборона, как он заявил. Это она достала пистолет.

Но почему что-то в этой истории кажется странным? Возможно, художник во мне всегда ищет тени под поверхностью, места, где свет и тьма встречаются, чтобы создать нечто более глубокое.

Голоса доносятся снизу: низкий рокот Маттео, который заставляет моё тело трепетать даже после всего, чтоон уже дал прошлой ночью и ещё один, который я не узнаю. Второй голос резкий, гневный, не похожий на контролируемые тона Маттео. Что-то в напряжении их разговора заставляет меня подкрасться к вершине лестницы, босые ступни бесшумно передвигаются на паркете.