Книга Безмолвные клятвы, страница 6 – Аймэ Уильямс

Кровь тонкой струйкой стекает по запястью, пока я все сильнее сжимаю руку. Последний разговор с Джо прокручивается в моей голове, словно кадры фильма, который я не могу остановиться смотреть. Всего несколько дней назад мы курили сигары на террасе поместья ДеЛука — это был тот редкий момент тишины в нашем жестоком мире. Сладкие ноты выдержанного кубинского табака смешивались с осенним воздухом, а лучи закатного солнца плескались в наших стаканах с тридцатилетним Macallan.

Джо выглядел... спокойным. Как человек, который смирился с тем, что должно произойти.

— Если со мной что-нибудь случится, Маттео, — сказал он, глядя на сумерки, — защити её. Изабелла... это единственное хорошее, что есть в моей жизни. Не дай нашему миру разрушить это.

— Ты же знаешь, что я этосделаю, — пообещал я, ещё не зная, как скоро мне придется выполнить обещание.

Не зная, как дорого обойдётся нам обоим это обещание.

Антонио прочищает горло, возвращая меня в реальность. Он указывает на кровоточащую руку, но я отмахиваюсь от него. Физическая боль лучше, чем этот груз поражения, давящий на мою грудь.

Тихий стук прерывает мои мрачные мысли.

— Мистер ДеЛука? — Моя ассистентка заглядывает внутрь, её профессиональная маска слегка дрогнула при виде крови. — Похоронное бюро готово представить вам на утверждение свои вариантыф. И... мисс Руссо здесь.

Моя голова резко поднимается.

— Изабелла? — Её имя звучит на моём языке иначе — тяжелее, весомее. — Скажи ей войти.

Я быстро обматываю кровоточащую руку носовым платком и поправляю галстук, когда дверь открывается. В тот момент, как Изабелла входит, атмосфера меняется. Мой тщательно выстроенный мир тёмного дерева, кожи и власти смещается со своей оси.

Яркий свет из коридора на мгновение освещает её в дверном проёме, и, да поможет мне Господь, у меня перехватывает дыхание.

Она сменила запачканную краской одежду на простое чёрное платье, которое заставляет её бледную кожу светиться, как фарфор, в приглушённом свете моего кабинета. Тёмные волосы волнами ниспадают ниже плеч — цвет, как у Джо, но с диким завитком её матери. Всё в ней — это симбиоз противоречий: душа художника, усмирённая трауром; девочка, становящаяся женщиной прямо на моих глазах; невинность, обёрнутая бессознательной страстью, что заставляет мою кровь пылать стыдом.

Я наблюдал, как она растёт, держась на расстоянии, защищая от нашего мира так, что она и не догадывалась, что нуждается в защите. Но каким-то образом та маленькая девочка с поцарапанными коленями и перепачканными краской пальцами превратилась в женщину, которая заставляет моё сердце биться чаще, будто я какой-то, чёрт возьми, сопляк, а не самый опасный человек в Нью-Йорке.

Она выглядит потерянной в моём огромном кабинете, словно горлица, забредшая в гнездо ястреба. Пространство вокруг — это сплошное тёмное дерево и кожа, оружие, замаскированное под декор, власть, завуалированная под вкус.

В комнате есть только одна фотография — семейный снимок ДеЛука. Мой отец, Джузеппе ДеЛука, стоит в центре, властно положив одну руку мне на плечо. Боже, мне тамне больше четырнадцати. Я держу рамку всегда немного повёрнутой от стола, но замечаю, как её взгляд фиксирует её вместе со всем остальным.

Интересно, что она видит: расчётливую демонстрацию богатства и влияния или пустоту, что скрывается под этим всем? Замечает ли она, что рука моего отца на плече выражает не гордость, а скорее обладание?