Онлайн книга «Бельфонтен и тайна Нила»
|
Все посмотрели на неё. – Откуда ты знаешь? – спросил Арман. – Потому что… я училась в Лувре. Я знаю иероглифы. Почти. – Почти? – усмехнулся доктор. – Да. Почти. Как и вы, доктор. Вы тоже… не идеальны. Тишина. Густая. Тяжёлая. Как песок в пустыне. – Ты… мстила? – спросил Антуан. – Нет, – сказала Лейла. – Я хотела. Но не сделала. Потому что знала – все подумают, что это я. А я… не хочув тюрьму. Я хочу… танцевать. – Тогда кто? – спросил Дюбуа. – Я думаю, – сказал Жюльен, – что убийца – среди нас. И он… или она… оставили эту записку. Чтобы сбить следствие. Или… чтобы указать на другого. – Но зачем? – спросила Лейла. – Потому что убийца – умный. Он знает: если все подозреваемые – под подозрением, то правда… теряется. Как иголка в стоге сена. Он посмотрел на каждого. – Но я найду её. Потому что я не ищу убийцу. Я ищу… того, кто знал, что графиня знает. И кто не мог позволить ей жить. Он сделал паузу. – До вечера. Подумайте. Если кто-то вспомнит что-то – приходите ко мне. Дверь открыта. Он вышел. Оставив их одних. С чаем. С тишиной. С… страхом. В 20:00 он сидел в своём номере. Пил абсент. Смотрел в окно. Стучали. Три раза. Тихо. – Войдите. Дверь открылась. Вошла Лейла. – Месье Бельфонтен… я должна вам кое-что сказать. – Говори. – Я… не всё сказала. Вчера вечером… я не сразу ушла. Я… вернулась. Потому что забыла перчатки. Я вошла в номер… и увидела. Её. На полу. И… его. – Его? – Жюльен нахмурился. – Кого? – Месье Дюбуа. Он стоял над ней. Держал бокал. И… плакал. – Ты видела, как он её убил? – Нет. Я ушла. Быстро. Я испугалась. Я подумала… он убийца. – Почему ты не сказала раньше? – Потому что… я хотела, чтобы его повесили. За неё. За меня. За всё. – А теперь? – Теперь… я думаю, он не убивал. Он плакал. Убийцы… не плачут. Жюльен кивнул. – Спасибо. Иди. И… больше никому не говори. Она кивнула. Вышла. Жюльен остался один. Долго сидел. Думал. Потом – достал блокнот. Написал: Новая версия: – Дюбуа был в номере. Но не убивал. Пришёл позже. Нашёл тело. Испугался. Плакал. – Значит, убийца – кто-то другой. Кто был там раньше. – Кто? Арман? Антуан? Доктор? Или… Лейла всё-таки лжёт? Он закрыл блокнот. Выпил абсент. Посмотрел на пальмы. – Ты играешь со мной, убийца, – прошептал он. – Но я… тоже умею играть. Глава 4. Секреты номеров Утро в Каире наступило с запахом кофе, пыли и… страха. Страх не кричал. Он шептал. Шептал в коридорах, за завтраком, в креслах холла. Люди не смотрели друг другу в глаза. Не обсуждали погоду. Не спрашивали, как спалось. Они просто… существовали. Как тени. Как актёры, забывшие свои роли, но вынужденные оставаться на сцене. Жюльен Бельфонтен пил кофе в холле, как будто ничего не произошло. Как будто не было исчезновения. Как будто не было пятерых подозреваемых. Как будто не было амулета, сломанной ручки и алой надписи на зеркале. Но он знал: всё это – есть. И всё это – важно. Он смотрел на пассажиров. На их руки. На их глаза. На то, как они держат чашки. Как отводят взгляд. Как нервно смеются, когда кто-то вдруг громко чихнёт. Он ждал. Потому что в таких делах – спешка убивает. А терпение… раскрывает. В 9:30 он постучал в номер Армана де Вилье. Дверь открыл сам Арман – в халате, с бритвой в руке и бокалом виски в другой. Вид у него был такой, будто он не спал всю ночь. Или спал – но не один. |