Книга Сводные. Пламя запретной любви, страница 82 – Ольга Дашкова

Волнение грызет изнутри, как голодный зверь. Что-то не так. Егор всегда отвечает. Даже если злится, даже если занят, он находит секунду, чтобы написать: «Малыш, я тут» или «Позже».

А сейчас пустота. Может, он с друзьями? На тусовке? Или… Нет, не хочу думать об этом. Не хочу представлять, что с ним что-то случилось.

Но предчувствие, холодное и липкое, не отпускает. Оно шепчет, что что-то пошло не так, что этот дождь за окном не просто погода, а знак. Трясу головой, отгоняя мысли, но они возвращаются.

Лиза спит, а мне не с кем поговорить. Не с кем поделиться этим страхом, который сжимает горло.

Беру телефон, открываю мессенджер. Мои сообщения Егору висят непрочитанными: «Ты где? Все ок?» и «Егор, напиши, пожалуйста, я волнуюсь».

Сердце стучит быстрее, пальцы дрожат. Он не мог просто игнорировать меня. Не после всего, что между нами. Не после тех ночей, когда он шептал, что я – его все. Не после тех взглядов, которые заставляли меня чувствовать себя живой, нужной, любимой.

Это моя первая любовь, болезненная, как открытая рана, и я не знаю, как с ней справляться. Все правильно говорила Лиза, что будет больно, все правильно. Она, моя любовь, то возносит до небес, то бросает в пропасть, и сейчас я падаю.

Падаю, не зная, где дно.

Чтобы отвлечься, открываю соцсеть. Лента пестрит фотками однокурсников: вечеринки, кофе в модных чашках, селфи на фоне мокрых улиц. Но мне неинтересно. Пальцы сами тянутся к профилю Егора.

Он был онлайн утром, и это немного успокаивает. Может, просто занят? Может, телефон разрядился? Листаю его страницу, и взгляд цепляется за фото, выложенное три дня назад.На нем его рука обнимает меня, но лица не видно, только моя шея и прядь светлых волос, спрятанная под его подбородком.

Подпись – желтое сердечко. Никаких слов, только этот символ, который кричит о том, что он любит меня. Я улыбаюсь, но улыбка тут же гаснет.

Это фото – наш секрет. Никто не должен знать, что это я. Никто не должен видеть, как мы близки. И эта тайна, эта необходимость прятаться – как нож, который медленно режет сердце.

Листаю дальше, и взгляд падает на список его друзей. Вика. Ее имя – как укол. Я знаю, что не должна, но пальцы уже кликают на ее профиль. Ее страница – как витрина дорогого магазина: яркая, дерзкая, полная жизни.

Фото с вечеринок, где она смеется, держа бокал. Селфи в спортзале, где ее идеальная фигура в обтягивающем топе. Кадры с лекций, где она притворяется прилежной студенткой. И среди всего этого фото с Егором. Старое, но от этого не менее болезненное.

Они целуются, его рука на ее талии, ее пальцы в его волосах. Они выглядят дерзкими, как герои какого-то молодежного сериала. Сглатываю ком в горле, чувствуя, как ревность жжет изнутри.

Это было до меня. Я знаю. Но все равно больно. Больно думать, что он касался ее так же, как меня. Что он смотрел на нее с той же страстью.

Хочу закрыть страницу, но взгляд цепляется за последнее фото Вики. Она держит открытку с милыми зайчиками, ее пальцы закрывают часть надписи, но я вижу слова: «…станешь отцом».

Мир замирает. Сердце пропускает удар, потом еще один. Я перечитываю, не веря глазам. Это не может быть правдой. Не может. Вика… и Егор? Отец?

Нет, это какая-то ошибка. Шутка. Или… Я трясу головой, но слезы уже жгут глаза. Пальцы дрожат, телефон чуть не падает на пол. Это как удар в сердце, как нож, который поворачивают снова и снова.