Книга Подарок для Императора, страница 153 – Алиша Михайлова

— Чары камеры, решётки, замки — все целы. Их не взломали. Их аккуратно раздвинули в стороны. Как… как полог у кровати. Чтобы пройти. — он сделал паузу. Воздух в комнате застыл, стал тягучим, как сироп, сладким и удушающим от невысказанного. — А на стене, прямо над… телом. Помимо его знака. Была надпись. Выжжена.

Он посмотрел на меня, и в его синих глазах отразилось что-то древнее и страшное, не страх смерти, а страх перед банальностью зла, которое оказалось столь артистичным. Осознание, что противник не просто силён. Он наслаждается.

«Императору — забвение. Дикарке — немота. Скоро.»

Тишина повисла густая, давящая, как одеяло, наброшенное на голову, тяжелое и ватное. Но у меня внутри всё перевернулось с ног на голову. Не страх. Даже не гнев. Чистейшее, концентрированное раздражение. Как от идиота в метро, который громко слушает плохой шансон через Bluetooth-колонку, покушаясь на твое душевное равновесие просто потому, что может.

— Охренеть, — выдохнула я, — Ну вот. Изъясняется, как в готичном романе. Прямо рифмуется, через пень-колоду. «Забвение—немота». Сильно. Трогательно. Будто второклассник, который только что про «Евгения Онегина» узнал. Прямо слеза пробивает... А «скоро» — это вообще шедевр саспенса. Жди теперь, гадай, когда. Только я, не из тех, кто в углу ждёт, когда по мне нанесут удар. Я — из тех, кто сам наносит. Первым. И всегда. Особенно таким вот эстетам с клинками.

Я подошла к столу и, не дожидаясь приглашения или протеста, схватила тот самый пергамент. Бумага пахла дымом и чем-то сладковато-гнилым — магией Зарека. Краем глаза я заметила, как пальцы Арриона на столе слегка дёрнулись, не чтобы остановить, а скорее как рефлекс. Но он не сказал ни слова.

Пробежала глазами по сухим строчкам рапорта, по схематичному рисунку места убийства, по копии той самой надписи, выведенной изящным, каллиграфическим почерком.И раздражение во мне закипело, превратившись в ясную, холодную уверенность.

— Смотри, — ткнула я пальцем в отчёт, оставив на пергаменте едва заметный след, — Он не просто убил. Он казнил своего же. Убрал пешку, которая себя скомпрометировала, отработала или стала ненадёжной. И превратил это в перформанс. Полный комплект: сцена (твоя же камера), актёр (твой позор), автограф (знак) и… о да, анонс на будущее! — звук моего смеха был резким, как щелчок по носу, — Ему нужна не просто смерть. Ему нужен твой ужас, паника двора, шёпот за каждой колонной. Он режиссёр, который пьянеет не от крови, а от власти над эмоциями зала. Смерть союзника для него не трагедия. Это художественный приём. Чтобы все поняли: он держит всех на ниточке. И обрезает их, когда захочет. Ему нужен весь спектакль, Аррион. С твоим публичным падением в финале. Он хочет аплодисментов.

Аррион молчал. Но это было не прежнее, остолбеневшее молчание. Его взгляд, острый как бритва, скользнул с пергамента на моё лицо, выискивая слабину, пробоину в логике. Он слушал. Впитывал. Словно пил горькую воду после долгой жажды, противно, но необходимо. Затем медленно откинулся в кресле, и тень от карниза окна легла на его лицо, делая его нечитаемым, разбивая черты на части — здесь ясный лоб, там скрытые в темноте глаза.

— Твой анализ точен, — произнёс он наконец. Голос всё ещё был ровным, но в нём появилась живая, стальная нить мысли, пробивающаяся сквозь оцепенение. — Он художник. А художнику нужны зрители. И признание. Что ты предлагаешь? Лишить его и того, и другого?