Книга Кофейная Вдова. Сердце воеводы, страница 147 – Алиса Миро

— Кто здесь Хозяйка? — спросил он громко. Голос не дрогнул, но Марина видела, как напряглись его плечи. — Я, Воевода Глеб, пришел говорить.

Фигура хихикнула. Звук был неправильным. Он шел не из-под капюшона. Он шел отовсюду — из деревьев, из земли, из самого воздуха. Сухой, потрескивающий, как треск ломающихся веток и лопающихся костей.

— Воевода… — голос был многослойным, будто говорило сразу несколько существ. — Железо… Кровь… Скучно. Вас много было. Всех съела. Косточки на коконе — помнишь? Это твои предки. Воеводы. Важные. Скучные. Вкусные.

Она повернула голову к Марине. Слишком резко. По-птичьи. С хрустом. Марина услышала, как щелкнули позвонки, и её стошнило бы, если бы в желудке было что-то, кроме страха.

— А вот ты… — голос стал мягче, тягучее, как мед, смешанный с ядом. — Ты пахнешь горечью. И чужой землей. У тебя нить другого цвета. Ты не отсюда, Чужестранка. Ты из-за Двери пришла, да? Там, за стеной миров, есть еще вкусы? Расскажи.

Марина шагнула вперед, отодвинув Глеба плечом.

— Скучно — это когда убивают, — сказала она. Голос звучал ровнее, чем она ожидала, хотя колени под мокрой юбкой предательски тряслись. — А мы пришли с миром. И с гостинцами.

Она кивнула Глебу.

— Ставь.

Воевода извлёк из короба за спиной небольшую кованую жаровню с крышкой. Открыл. Внутри тускло, алым глазом, тлели березовые угли, сохраненные в дороге. Он поставил жаровню на кочку, прикрыв от ветра своим телом. Марина достала из сумки джезву, флягу с водой и заветный мешочек с последними зернами. Существо склонило голову набок. Угол был неестественным — почти девяносто градусов.

— Ты будешь варить зелье? — спросила Пряха, и в голосе послышался интерес. Живой, жадный интерес. — Здесь? На моей земле? На гнилой воде?

— Вода у меня своя, чистая, — отрезала Марина, доставая вторую, маленькую флягу. — А зелье это, Хозяйка, посильнее твоего морока будет. Оно мертвых будит.

Она плеснула спирта на угли.

Пых!

Огонь взметнулся вверх синим языком, жарким и злым. Пряха отшатнулась. Не назад — она как будто размылась, растворилась в воздухе на секунду, а потом проявилась снова, в трех шагах.

— Огонь… — прошипела она, и голос звучал так, будто кто-то скребет ржавым ножом по стеклу. — Живой… Больно…

— Не бойся, — Марина поставила джезву на раскаленные угли. Руки не дрожали — вот что странно. Варить кофе она умела даже под взглядом монстра. — Это ручной огонь. Кухонный. Домашний. Он не кусается, если знать, как держать.

Запах поплыл над болотом. Горький, густой, маслянистый аромат жареного зерна смешивался с запахом дыма от углей и морозной свежестью. В этом мертвом, стылом месте, где пахло только тиной и разложением, этот запах был чудом. Он был вызовом. Он был обещанием тепла, уюта и жизни там, где жизни быть не должно.

Существо подошло ближе. Его движения были рваными, дергаными, как у сломанной марионетки, которую дергают за нитки. Шаг — замереть — шаг — замереть. Но оно приближалось.

— Что это за дух? — прошелестела Пряха, втягивая воздух. Капюшон чуть откинулся, и Марина на миг увидела то, что было внутри.

Не лицо. Тьму. Но в этой тьме мерцало что-то — тысячи глаз? Или одно, огромное, разбитое на фрагменты, как глаз насекомого?

— Горький дух, — повторила Пряха. Голос стал задумчивым, почти человеческим. — Он бодрит. Как страх перед казнью. Как первый вдох утопленника. Он… интересный.