Книга Рассказы 25. Гипотеза мироздания, страница 44 – Ольга Цветкова, Журнал «Рассказы»

«Я жива, – подумала Ирка. – Я жива и живу, несмотря ни на что».

Она отвела со своего пути усыпанную цветами ветвь. Перед ней был старый разрушенный дом. Крыша его поросла мохом и давно обвалилась, печная труба еще держалась, но из нее торчала лихая, неведомо как попавшая туда береза. Дом стоял здесь день за днем, год за годом, лишенный жизни, но жизнью тут все-таки пахло. И не просто пахло – прямо-таки разило.

Ирка остановилась и тут же бесшумно отступила в тень. Ноздри ее возбужденно раздувались. У крыльца топтался человек. Это от него шел такой запах: запах разогретой кожи, пота, речного ила – вон сапоги все в грязи! И тонко-тонко, почти неощутимо, запах железа – бегающей по жилам крови.

Человек замер. Само собой, почувствовал ее. Они всегда чувствуют, когда она смотрит. Ирка затаилась, пытаясь слиться с тенью, раствориться в лесной глуши. Она хранила гробовое молчание, но сердце так бешено колотилось в груди, что, казалось, стук этот разносится на весь лес.

– Эй! – сказал человек. – Кто здесь?

Он обернулся. Парень. Молодой еще, только начал бриться – на подбородке хорошо заметны порезы. Ирка поспешно отвела взгляд. Стоит ей встретиться с ним глазами – и участь парня будет предрешена.

– Эй!

Он щурился, вглядываясь во мрак. Тщетно. Если ырка – порождение ночи – не захочет, чтобы ее увидели, ее и не увидят. Разве только Охотники. Да и это не точно.

– Здесь кто-то есть?

Голос парня звучал уже не так уверенно. Он попятился к своей палатке, которую поставил во дворе дома возле кустов сирени. Палатка была накрыта зеленым тентом, от любопытных взоров ее заслоняли мощные листья лопуха.

Кто он – турист? Но зачем туристу заброшенная деревня?

Ирка бесшумно отступила в чащу. Ни одна травинка не дрогнула на ее пути. Ни одна ветка не покачнулась.

* * *

До вечера она колесила вокруг деревни, наматывая по проселкам круги. Рука побаливала, хотя пятен не было видно. Ирка упорно крутила педали.

Не помогало. Незнакомец не шел у нее из головы.

Что он здесь делает? Зачем явился? А если – не дай бог! – узнает мать?

Когда в густом подлеске запели первые вечерние соловьи, Ирка повернула к дому.

Смеркалось. Над разрушенной деревней и особенно над поверхностью пруда уже вовсю танцевали Огоньки. Еще робкие, весенние, не набравшие силы, они пытались кружиться. Молодняк разучивал летний танец, все эти сложные пируэты и па. В июле они постараются привлечь внимание более старших товарищей, а потом построят вместе с ними гнездо где-нибудь на дне заброшенного колодца или в гнилой коряге.

Людям эти танцы видеть опасно, людей они только сводят с ума, заставляют плутать даже там, где, казалось бы, заблудиться невозможно. Ирка сразу подумала про туриста и понадеялась, что тот сидит сейчас у себя в палатке, забрался в спальник и вслушивается в лесные звуки. Или под одеяло… Или что там у него?

Она прибавила шаг. Лес жил своей жизнью, своими потребностями, своей тайной. Вот громко плещется и бормочет у ручья болотный черт, перекладывает стебли кувшинок с места на место и считает, считает нечто, ведомое лишь ему. Хохочут, как одержимые, в чаще кикиморы, настигая друг дружку ради всякого весеннего непотребства. Ухают стриги на кладбище у дороги, и там же, среди старых могил, с аппетитом хрустит костями какой-то ненормальный вурдалак.