Книга Рассказы 38. Бюро бракованных решений, страница 1 – Ольга Цветкова, Александр Сордо, Андрей Федоров, и др.

Художник: KEKOVSKY

© Ольга Цветкова, Дмитрий Вишневский, Ольга Кузьмина, Наталья Самойлова, Андрей Фёдоров, Александр Сордо

В тюрьме было так же стыло и мерзло, как на улице. От гулявшего по коридорам сквозняка у подполковника Ромашова ныли кости. Пахло влагой, камнем, безнадегой. Сквозь решетки на заледеневших окнах не разглядеть ничего, кроме снежной круговерти. В Петербурге непогодило.

Стоявший за спиной Ромашова комендант кашлянул:

– Михаил Игоревич, мы его в изоляторе заперли. – Он указал на обитую железом дверь. – Вы уж простите, Арсеньев – ваш офицер, однако ж вел он себя прескверно. Буйствовал.

– Вы точно про моего Арсеньева говорите?

Комендант выудил из-под мышки бумаги:

– Арсеньев, Герман Григорьевич. Тысяча восемьсот девяносто второго года рождения, третий сын барона Арсеньева. Подпоручик лейб-гвардии гренадерского полка. Десятого января шестнадцатого года арестован за убийство Ирины Островской.

Комендант оторвался от бумаг.

– Знаете, Михаил Игоревич, дело-то пустячное, а уже одного до вас с расследования сняли. Уж не знаю, чем не угодил.

– Разберусь.

Изолятор оказался сущей конурой. Узкой и темной.

– Ну, здравствуй, Герман.

Фигура в углу выглядела совсем не по-офицерски. Будто и не дворянин, а битая злым прохожим дворняга.

Арсеньев никогда не отличался могучим телосложением, однако ж имел гордую осанку и умел внушать солдатам почтение – даже несмотря на неподходящую офицеру привычку заикаться.

– Господин п-подполковник?..

Ромашов нахмурился. Проникнувший в ноздри запах напомнил будни окопной войны в южной Пруссии. Арсеньев выглядел под стать воспоминаниям – грязный, всклокоченный, избитый. Справа его посеревшее лицо украшал солидный кровоподтек.

– Господин п-п-подполковник, это д-действительно в-вы? Слава Б-богу! – выдавил из себя Арсеньев. – Я никого не уб-б-бивал! Г-господом Б-богом клянусь!

– Улики и свидетели говорят об обратном.

– К-какие еще с-свидетели?! Я н-не в-винов… не вин-н-н-н…

За два десятка лет службы в императорской армии Ромашов насмотрелся всякого. Сколько перспективных молокососов изгадили карьеру. Кто из-за взрывного характера, кто из-за неуемной гордыни. А то и вовсе из-за женщин или выпивки.

«Эх, ошибся я в тебе, Герман, – с легкой жалостью подумал Ромашов. – Казалось, далеко пойдешь».

– Я не в-виновен. Не в-виновен. Меня оболгали. С-слышите, п-подполковник? Ира… Ир-рочка… я никогда бы такого не сделал. Она же ж-ж-женщ…

– Женщина. – подсказал Ромашов. – И еще какая! Солистка Мариинского, море поклонников. Вы, значит, любовниками были?

– Л-любов-вниками? – замялся Арсеньев. – У м-меня же невеста.

– Твой отец, должно быть, страшно разочарован. Такую тебе партию устроил! Дочь графа Одоевского. А ты все испортил. Только вот не пойму, зачем убивать было? Да еще так жестоко…

– Я не уб-бивал.

Не убивал, не пил, не насиловал, не проигрывал в карты состояние, не участвовал в дуэли… и еще десятки других «не». Все это Ромашов уже многажды слышал.

– То есть Островская случайно заглянула в твой номер в пансионате и так же нечаянно упала на кинжал. Чем ты ее зарезал? Бебутом? Оружия при тебе не нашли, значит выбросил.