Книга Просто конец света, страница 74 – Анна Кавалли

Не считаю нужным отвечать. Чувствую привычное раздражение – это почти рефлекс, как у собаки Павлова. Видишь Рика – хочешь его ударить. Не люблю бродячих псов в поиске хозяина.

– Устроим дуэль за право влезть в окно к Джен, а, рыцарь? – посмеиваюсь. – Чур, оружие выбираю я.

Рик неестественно прямо держит спину, улыбается – очаровательно, но опасно, улыбка будто говорит: «Пытаюсь быть милым и жду, что́ ты снова выкинешь».

Меня трясет от беззвучного смеха:

– Спорим, однажды либо я тебя убью, либо ты меня?

– Не говори Джен, что я приходил. Хорошо повеселиться.

Рик салютует двумя пальцами от виска на прощание. Внезапно что‐то щелкает у меня в голове: к Джен идти не хочется, только не сегодня, только не после сумасшедших видений с ней в главной роли, – и я говорю:

– Стой! Не уходи.

Тут же жалею об этом, но поздно: Рик уже услышал. Смотрит на меня то ли с жалостью, то ли с насмешкой, театрально оглядывается:

– Это ты мне?

Отступать некуда. Нарочито небрежно отвечаю:

– Есть одна идея. На сто процентов безумная, на двести – идиотская, про такие Джен обычно говорит «нет, нет и еще раз нет». Возможно, живяки нас прибьют или отправят отдыхать в ментовку. Но мне позарез надо сбросить напряжение – и хорошенько всех взбесить. Один нюанс: нужен partner in crime 21, иначе скука смертная, – зачем я вообще сказала это на английском? – Ты в деле или как?

Сначала ухо четко различает, как грохот переходит в звон, а звон – в визг сигнализации. Потом все сливается в оглушающий грохотозвонвизг. С каждым брошенным камнем, с каждой новой побитой машиной в Пьяном дворе грохотозвонвизг становится все более жгучим, режущим, прожигающим барабанные перепонки, достающим до самого мозга, и мне жарко от веселой злости, и ни о чем, кроме нее, не думается – тем лучше.

Раз, два, три – окна девятиэтажек зажигаются одно за одним – четыре, пять, шесть, – черные силуэты мечутся в желтых квадратах – семь, восемь, девять, – «я звоню в полицию, эй, уроды, покажитесь!» – десять, одиннадцать, двенадцать, – Рик шепчет: «Пойдем, быстро», – говорит, что знает место, где можно спрятаться, пока живяки не успокоятся. Он заводит в гаражи – «упс, кажется, ты серийный убийца», – открывает один.

Ныряем внутрь. Щелк – и все, мы заперты один на один в герметичной металлической клетке, я смеюсь – «наша взаимная ненависть так радиоактивна, что вот он, наш персональный цинковый гроб», – но ответа не слышу, вообще ничего не слышу, потому что вижу его.

Мотоцикл. Черный, блестит нарядно, как панцирь жука, серебрится металлом руля.

– У папы был точно такой же, он пригнал из-за границы за бешеные деньги, – не могу удержаться и провожу рукой по сиденью. – Потом Платон Орфеев выкупил папин «харлей» у биологической за бесценок.

– А мой биологический хочет быть Платоном Орфеевым номер два. Вот и купил, только зачем – неясно. Ездит раз в столетие. Мне трогать, конечно, запрещено, – Рик с улыбкой барабанит пальцами по рулю и вдруг говорит: – Иногда хочется взять и уехать к чертям. Ну знаешь, «он исчез, и никто не знал, куда теперь мчит его байк», – напевает «Арию», и чей‐то голос в моей голове – папин? – подхватывает «один бродяга нам сказал, что он отправился в рай», и что‐то вдруг сжимается в груди.

Встряхиваюсь и улыбаюсь: