Книга Код Кентавра, страница 2 – Даниэль Кирштейн

— Да уж, живем на широкую ногу, — пробормотала она вслух, обращаясь к своему отражению в темном стекле кухонного шкафчика. На нее смотрела девушка лет двадцати трех, с растрепанными темными волосами, уставшими глазами и слишком бледной кожей. Во взгляде — смесь вызова и затаенного отчаяния. — Прямо лопатой гребем… неприятности.

Она допила кофе одним глотком, поставила кружку в раковину к остальной немытой посуде и пошла одеваться. Старые джинсы, вытянутая футболка, потертая куртка — униформа для очередного забега по собеседованиям, которые, скорее всего, закончатся вежливым «мы вам перезвоним».

Выходя из квартиры и запирая замок, который заедал уже месяц, Лина на секунду остановилась в тусклом коридоре подъезда, пахнущем кошками и сыростью. Что-то внутри нее сжалось. Не просто тревога, а какое-то странное, острое предчувствие. Словно сегодняшний серый, унылый день чем-то отличался от предыдущих. Словно трещина в ее потолке была не просто дефектом штукатурки, а символом чего-то большего — трещины в самой реальности, готовой вот-вот разойтись.

«Чушь собачья, — одернула она себя, тряхнув головой. — Просто нервы ни к черту».

И все же, спускаясь по обшарпанной лестнице, она не могла отделаться от ощущения, что мир замер в ожидании. Или что она сама замерла на краю какой-то невидимойпропасти, и следующий шаг может стать последним в этой серой, предсказуемой жизни. Шаг в неизвестность. И часть ее, уставшая от безнадеги, отчаянно этого хотела.

Улица встретила Лину мелким, нудным дождем, который мгновенно превратил серый асфальт в грязное зеркало, отражающее такое же серое небо. Капли цеплялись за волосы, стекали холодными струйками по шее, проникая под воротник потертой куртки. Люди вокруг, такие же серые и понурые, спешили по своим делам, прячась под зонтами или просто втянув головы в плечи. Городской шум — гул машин, шелест шин по мокрой дороге, далекий вой сирены — сливался в монотонную, давящую на уши симфонию мегаполиса.

Лина шла, почти не глядя под ноги, автоматически обходя лужи и редких прохожих. В кармане вибрировал телефон. Она знала, кто это. Харитонов, хозяин квартиры. Звонил уже третий раз за утро. Вчерашнее его «Линочка, ну где же оплата? У меня тоже обязательства!» сегодня наверняка сменится на куда менее любезное «Если до вечера денег не будет — выметайся». Мысль о том, что ей буквально некуда будет пойти этой ночью, ледяной иглой кольнула под ребра.

Она сунула руку в карман и сжала телефон, не отвечая. Что она ему скажет? Что денег нет и не предвидится? Что ее единственная надежда — это мифическое собеседование в какой-то сомнительной конторе «Рога и Копыта 2.0», куда она сейчас и плелась без всякого энтузиазма?

Подняв голову, она огляделась по сторонам, пытаясь взять себя в руки. Нужно сосредоточиться, собраться. Может, сегодня повезет? Может, именно ей нужен специалист по… а кем она, собственно, была? Мастером на все руки без конкретных навыков. Немного дизайна из онлайн-курсов, немного копирайтинга с биржи фриланса, опыт работы официанткой, продавцом, курьером… «Универсальный солдат неудачи», — мрачно усмехнулась она про себя.

И тут она их заметила. Двое мужчин на противоположной стороне улицы, возле обшарпанной арки. Неприметные темные куртки, джинсы, короткие стрижки. Они не делали ничего особенного — просто стояли, один курил, другой смотрел в телефон. Но что-то в их позах, в том, как они синхронно подняли головы и посмотрели в ее сторону, заставило Лину напрячься. Они не были похожи на обычных прохожих, пережидающих дождь. Было в них что-то хищное, выжидающее.