Книга Развод с императором. Лед истинности, страница 43 – Кристина Юраш

Лёд вокруг зашелестел — не ветром, а голосом. Тихим, ласковым, обволакивающим:

“Зачем? Тебе больно жить. Больно видеть чужую боль. Зачем возвращаться в этот мир, где тебя предали, обрили, избили камнями? Останься здесь. Здесь тихо. Здесь нет боли. Здесь ты — королева. Совершенная. Неприкосновенная!”

Я посмотрела на свои руки — прозрачные, синеватые от холода. На них не было крови. Не было царапин от камней толпы.

Но в мире ещё осталась боль других. Не моя. Чужая.

Та, которую я клялась облегчать ещё в белом халате, ещё в мире, где автоматы с кофе выдавали горькую дрянь, а жизнь превратилась в вечный поиск места, где можно зарядить телефон.

Я же врач.

Это не тщеславие. Не желание оставить след в истории. Это — долг.

Профессиональный, священный, выжженный в душе годами учёбы, ночными сменами, запахом хлорки и крови. Я не могла умереть, не попытавшись. Даже если попытка провалится.

Потому что где-то в этой империи женщина сейчас рожает с разрывами, кусая губы до крови, чтобы не кричать. Где-то ребёнок плачет от боли после ожога. Где-то солдат умирает от раны и от того, как ее выжигает зелье.

И я знаю, как это остановить.

В груди что-то хрустнуло.

Не метафора. Физический звук — тонкий, стеклянный, как ломающийся кристалл. По ледяному полу зала побежала трещина. Сначала тонкая, едва заметная. Потом — шире, глубже, с ветвями, как молния на небе. Она поползла к моим ногам, к сердцу, к самой корке, сковавшей мою душу.

“Нет, — прошептал лёд. — Не уходи. Здесь безопасно!”

Но я уже чувствовала другое: тепло. Не внешнее — внутреннее. Тёплую волну, поднимающуюся из глубины, из того места, где спал профессионал, врач, человек, который не мог пройти мимо чужой боли. Это инстинкт, рефлекс, долг.

Трещина расширилась. Лёд дрогнул.

И я открыла глаза.

Реальность ударила сразу: запах дыма от камина, тяжесть одеяла на теле, боль в виске от удара камнем — тупая, но настоящая. Надо мной склонились два лица: морщинистое, с кривыми очками на носу — Клеофа; и бледное лицо Иареда. Его глаза были красными, влажными, с тенями под веками, будто он не спал дни.

Он держал мою руку в своих ладонях, и я почувствовала его тепло сквозь ледяную корку на коже.

— Нужно попробовать, — прошептала я. Голос был хриплым, чужим, но слова — мои. Живые. — Анестезию… Я могу… Я знаю, как…

И впервые за дни я почувствовала — не боль, не радость, не любовь. Я почувствовала цель. Тонкую, как паутина над пропастью. Потому что она была не для меня. Я уже ничего не хотела.

Она была для тех, кто ещё не знал, что боль можно победить.

А лёд внутри молчал. Не исчез. Но отступил — на шаг. Достаточно, чтобы я снова смогла дышать.

— Тише, тише, не вставай, — прошептал Иаред, и его ладонь легла мне на плечо — не как приказ, а как мольба. Горячая. Дрожащая. Такая знакомая, что кожа под пальцами сама вспомнила, каково это — быть желанной.

В голосе тревога. Не императорская, не драконья — человеческая. Тревога за меня. За эту оболочку изо льда и молчания, в которую я превратилась.

Она должна была откликнуться в моём сердце. Должна была заставить его сжаться, как сжималось раньше, когда он шептал моё имя в темноте. Но сердце молчало. Под коркой льда — ни эха, ни отзвука. Только тишина.

Я опустила взгляд на свою руку. На запястье, где раньше пульсировала золотом драконья метка — символ нашей связи, нашей истинности. Теперь там лежал иней. Не простой — ажурный, хрупкий, будто кружево, вытканное зимним ветром. Каждый узор повторял форму метки, но вместо тепла — вечная мерзлота. Я провела пальцем по коже. Не почувствовала прикосновения. Только холод.