Книга Криминалист 5, страница 90 – Алим Тыналин

— Четырнадцатый, — сказал он. — Из двадцати двух. Не блестяще, но и не позор. Морриса не обогнал бы, у него подагра, но хотя бы добежал.

Маркус принес мне стакан воды и полотенце.

Майор-организатор вышел к столу с планшетом и протокольным листом.

— Результаты! — Он поднял планшет. — Комбинированный зачет, абсолютный итог. Первое место агент Николь Фарр, Секретная служба. Общее время двадцать три минуты сорок одна секунда. Четырнадцать попаданий из пятнадцати, один штрафной круг. — Сдержанные аплодисменты, несколько одобрительных кивков, один длинный свист из армейского лагеря. — Второе место агент Итан Митчелл, ФБР. Двадцать четыре минуты двенадцать секунд. Четырнадцать из пятнадцати, один штрафной круг. Третье место — капитан Рэндалл, Специальные силы. Двадцать четыре минуты тридцать восемь секунд. Двенадцать из пятнадцати, три штрафных круга.

Капитан Рэндалл, жилистый, с обгоревшими ушами,криво усмехнулся и потянулся за пивом.

Подошли армейские офицеры, жали руку, хлопали по плечу, не столько мне, сколько институции, которую я представлял. Для армейцев ФБР гражданские выскочки, канцелярские крысы с удостоверениями, и когда один из «крыс» финишировал вторым, опередив две трети военных, это вызывало смесь уважения и раздражения. Один из агентов ЦРУ, тот самый, в синей футболке, проходя мимо, буркнул что-то насчет «канцелярских спринтеров», но достаточно тихо, чтобы можно сделать вид, что не расслышал.

Николь Фарр подошла минут через пять. Пот высох на лице, дыхание ровное, в глазах та же спокойная деловая сосредоточенность, что и до старта, только с добавлением чего-то еще, не радости, скорее, тихого удовлетворения человека, сделавшего то, что собирался.

— Хорошо стреляете, — сказала она. — Четырнадцать из пятнадцати. Промах на первом рубеже?

— На первом, — подтвердил я. — Третий выстрел. Рука не успела остыть после бега.

— У меня тоже. Промахнулась на втором рубеже, четвертый выстрел. Ветер изменился, а я не поправилась.

— Зато бегаете лучше всех здесь.

Она чуть наклонила голову, не улыбнулась.

— В биатлоне важно и то и другое. — Помолчала секунду. — Николь Фарр.

— Итан Митчелл.

Она кивнула и ушла к своим, к группе Секретной службы, стоявшей у дальнего края навеса.

Дэйв подвинулся ко мне, понизил голос:

— Ты только что получил взбучку от женщины, Итан. Как ощущения?

— Нормально, — сказал я.

Дэйв хмыкнул. Допил пиво.

К полудню большинство участников разъехались. Армейские погрузились в свои джипы и укатили к казармам, ЦРУ растворилось в черном «Плимуте», Секретная служба загрузилась в микроавтобус. Солнце стояло в зените, жара навалилась всерьез, градусов девяносто, тени укоротились до огрызков, трава на стрельбище пожелтела и потрескивала под ногами.

Маркус и Дэйв собрались ехать.

— Итан, ты с нами? — спросил Маркус, уже сидя за рулем, мотор работал.

Я посмотрел через площадку. У дальнего края стоянки, на отшибе, стоял бледно-голубой «Форд Мустанг» шестьдесят восьмого или шестьдесят девятого года, двухдверный, с длинным капотом и хромированной решеткой. Капот поднят. Рядом, наклонившись над двигателем, стояла Николь Фарр. На лице сосредоточенность, в руке тряпка.

— Езжайте, — сказал я. — Доберусьсам.

Дэйв посмотрел на меня, потом на «Мустанг» с поднятым капотом, потом снова на меня. Ничего не сказал. Улыбнулся. Маркус дал газу, микроавтобус развернулся на грунтовке, поднимая облако пыли, и покатил к воротам базы.