Книга Фиктивные бывшие. Верну жену, страница 83 – Ария Гесс

Полной. Всепоглощающей. Спокойной…

Пустой.

Глава 35

Сознание возвращается рывками. Сначала в нос ударяет едкий запах хлорки и медикаментов. Затем я слышу монотонный, ритмичный писк приборов.

Веки кажутся свинцовыми, налитыми неподъемной тяжестью. Я прилагаю титаническое усилие, чтобы разлепить их, и мир вокруг взрывается ослепительной белизной, от которой мгновенно выступают слезы.

Память услужливо подкидывает последние кадры: искаженное лицо Игоря с дырой во лбу, оглушительные выстрелы, брызги крови и пустота… Меня передергивает, и этот спазм отдается острой болью во всем теле.

— Тише, маленькая, тише…

Это голос...

Родной до дрожи, хриплый, такой теплый.

Поворачиваю голову, преодолевая сопротивление затекших мышц.

В глубоком кресле возле моей кровати, неестественно откинув голову назад, сидит Марк.

У него бледное лицо, темные круги под глазами, трехдневная щетина, разметавшиеся волосы. Только сейчас понимаю, что его горячая ладонь лежит на моей ледяной руке.

— Лева… — имя сына срывается с пересохших губ сухим шелестом, царапая горло. — Где он? Марк, где наш сын?!

— С ним все в порядке, — быстро произносит он, мгновенно успокаивая и наклоняясь к моему лицу, чтобы я видела его глаза, чтобы поверила. — Слышишь меня? Он цел. Ни царапины. Он в безопасности, накормлен и играет. Ты увидишь его совсем скоро, обещаю.

Слова действуют как успокоительное. Воздух со свистом врывается в легкие, и я бессильно откидываюсь на подушки.

Все хорошо. С моим мальчиком все хорошо.

Но следом накатывает вторая волна воспоминаний. Кровь на лице Игоря и…

— Что… что произошло? — шепчу, вглядываясь в черные омуты напротив. — Игорь… он же, — начинаю дрожать всем телом, — мертв?

Марк сжимает челюсти так, что на скулах играют желваки.

— Это ты? — вопрос повисает в воздухе дамокловым мечом. — Ты убил его?

Молчание затягивается. В его взгляде проскальзывает что-то темное, жесткое, пугающее. У меня внутри все обрывается. Если он сделал это… если он переступил черту и стал убийцей, как я смогу…

— Марк! — истерика подкатывает к горлу, слезы застилают обзор. — Скажи мне правду!

— Нет! — он резко перехватывает мое лицо ладонями, заставляя смотреть прямо в глаза. — Нет, Лика. Его убил не я. И не мои люди. Клянусь тебе.

Я судорожно всхлипываю, впитывая его слова, пытаясь найти в них ложь, но вижу только обнаженную, кровоточащую искренность.

— Но видит Бог, — продолжает он, и голос его падает до рычащего шепота, — как же сильно я хотел это сделать. Я мечтал разорвать его голыми руками за то, что он сотворил с тобой. За то, что посмел коснуться тебя и сына.

Слезы прорываются. Я плачу от облегчения, от пережитого ужаса, от того, что этот кошмар наконец-то обретает очертания прошлого. Марк не выдерживает. Он садится на край кровати и притягивает меня к себе, пряча мое лицо у себя на груди. Его руки сжимают меня крепко, и я слышу, как бешено колотится его сердце в унисон с моим.

Мы сидим так долго, пока мои рыдания не переходят в тихие всхлипы. Его рубашка промокла от моих слез, но он не отстраняется, лишь гладит меня по волосам, целует макушку, шепчет какие-то бессвязные успокаивающие слова.

— Кто? — спрашиваю я, наконец, немного отстранившись и вытирая лицо тыльной стороной ладони. — Кто это сделал, если не ты?