Книга Мое темное желание, страница 216 – Паркер С. Хантингтон, Л. Дж. Шэн

— Это твой бывший жених, который звонит уже в тысячный раз. Ты бы знала, что мы стали бывшими, если бы – ну, не знаю – брала чертову трубку, отвечала на письма и сообщения или, может, даже (знаю, это безумное предложение) не заставляла меня ждать тебя пять гребаных часов в лобби «Гранд Риджент». Как видишь, нам крайне важно поговорить лично, чтобы ты точно поняла, что наше обременительное знакомство официально завершено. Если вдруг в ближайшее время ты передумаешь на меня забивать, я буду ждать, изо всех сил стараясь не разрушить твою неоправданно роскошную жизнь. До скорого.

= Зак =

Осталось 13 дней

Если говорить о моей кончине, то я всегда гадал, когда она произойдет. Не если. Не как. А когда. Она казалась мне неизбежной. В апреле мне исполнится тридцать четыре – именно столько было моему отцу, когда он ушел из жизни. Как возможно, чтобы я пережил его – такую яркую личность, столп общества, моего кумира?

Ответ: это невозможно.

А посему я больше не утруждался притворяться добропорядочным гражданином. Или даже представителем цивилизации. Я смирился со своей неминуемой смертью, выискивая проклятье моего существования – Эйлин Янг – по ресторанам и отелям. Беда в том, что я ничего о ней не знал. Не знал, что ей нравится, а что не нравится. Не знал, где она пила кофе и проводила свободное время. Я знал лишь, что она в самом деле взяла академический отпуск и уехала черт знает куда.

Я отследил все, что мог. Ее кредитки не использовались. Аккаунты в социальных сетях не обновлялись. Все электронные письма отвечены, кроме моих.

Том развалился на моем диване, закинув ноги на подлокотник.

— Она исчезла с радаров.

— Тебя это забавляет?

Он подбросил мячик-антистресс, а потом поймал его.

— Ты вообще Закари Сан или кто?

Я провел костяшками пальцев по щекам, на которых нащупал щетину длиной в полсантиметра.

— Я давненько не брился.

— У тебя давненько кризис среднего возраста. – Он бросил мячик, и тот покатился по ковру. – Что за хрень с тобой творится, приятель?

И правда, что за хрень. Шесть дней назад я отказался от нормальной жизни и отменил все планы и встречи. Я уж молчу про Оливера и Ромео, которых избегал как чумы. Я целыми днями смотрел в окно в надежде хоть мельком увидеть Фэрроу в ее «Приусе». Это случилось лишь однажды. Я не видел ее лица, но знал ее задницу, как свои пять пальцев. По ночам я бродил по коридорам своего особняка, отчаянно желая уловить ее запах, который все еще витал в воздухе.

А между делом гонялся за своей будущей бывшей невестой, как ненормальный, в отчаянной попытке положить конец этому безумию. Хватит. Я вскочил.

Том спустил ноги на пол и сел прямо.

— Ты куда?

— В ее квартиру. – Я бросился в коридор, перепрыгивая через две ступеньки.

— В Нью-Йорке? – Он побежал за мной, пытаясь нагнать и задыхаясь на ходу. – Ее там нет. Я просил друга проверить.

И все же я должен что-то предпринять. Что угодно, лишь бы уладить этот бардак, с которым уже давным-давно должен был разобраться. Том бросил попытки меня догнать, когда я свернул за угол и скрылся во втором гараже. Видимо, жутко напугал бедного Йена своей небритой физиономией, потому что он выставил перед собой ключи как оружие.

Мой водитель не сразу узнал своего босса и опустил ключи только спустя добрых двадцать секунд.