Книга Свёкор. Исцеление страстью, страница 4 – Шарлотта Эйзинбург

— Но как?! Она же вроде чувствовала себя лучше...

— К сожалению, это коварная болезнь. Назначенной терапии уже недостаточно. Нужна срочная коронарография — это исследование сосудов сердца. Если обнаружатся критичные сужения, возможно, понадобится стентирование. Я настоятельно рекомендую сделать это как можно скорее.

— Хорошо... что нужно делать?

— В частной клинике «Кардио» у меня есть возможность записать вас на послезавтра.

— Записывайте, — выдыхаю, крепко сжав мобильный в руке.

— Хорошо, — подтверждает врач. — Послезавтра на шесть вечера. Полный прайс вам вышлет администратор сообщением.

— Спасибо, — отключаю звонок и опускаю голову вниз.

Сообщение с ценами на услуги приходит мгновенно. Я пролистываю и устало тру переносицу. Сейчас у меня нет таких денег на счету… Можно попросить в бухгалтерии на работе, чтобы выплатили мне аванс раньше на пару недель. Объяснить ситуацию. Но даже этого хватит только на обследование, а если понадобится стентирование? Без мужа мне никак не оплатить лечение мамы.

Снова слышу сзади себя шаги и резко разворачиваюсь, открыв рот.

Со второго этажа спускается мужчина. Он замирает на полпути, и кажется, так же поражен моим присутствием, как и я — его. На нём чёрные брюки и белоснежная рубашка, с расстегнутыми двумя верхними пуговицами. Ткань обтягивает мощный торс, намечая каждый мускул на груди и плечах. Рукава закатаны до локтей, обнажая сильные, прожиленные предплечья, загорелые и покрытые легкой сетью вен.

Но главное — его лицо. Резкие, словно высеченные из гранита черты, твердый подбородок, коротко стриженные темные волосы с проседью на висках. И взгляд. Темный, тяжелый, пронизывающий. Он изучает меня, мои заплаканные глаза, растрепанные волосы, мое дурацкое голубое платье.

Неужели это…

Задыхаюсь. Сердце колотится где-то в горле. Передо мной стоит... Мой свёкор?! Тот самый, которого я видела только на фотографиях.

Он спускается с лестницы и подходит ко мне. Нас разделяет один лишь стол.

Он не похож на Тёму. Совсем. Он намного выше, волосы чёрные, как смоль и взгляд такой... пронизывающий. Чувствую себя полной дурой в этом дурацком платье, с размазанной тушью и растрепанными волосами.

Хотя какая к чёрту разница. Мне больше не нужно на него производит впечатление примерной невестки.

— Ева, — произносит он мое имя. Голос низкий, спокойный. Властный. — Похоже, у тебя был тяжелый день.

Я могу только кивнуть, сжимая в потных ладонях телефон.

— Я... я просто за вещами, — бормочу. — Сейчас соберусь и уеду.

— Куда? — спрашивает он просто. Один единственный вопрос, от которого у меня перехватывает дыхание.

— В... в гостиницу.

Он медленно качает головой, и его взгляд скользит по моему лицу, по дрожащим рукам.

— В гостиницу в таком состоянии? Не лучшая идея. Поедешь ко мне. В загородный дом. Успокоишься, придешь в себя.

Меня будто током бьет.

— К вам? Нет, что вы... я не могу... это как-то неправильно.

— Неправильно — ночевать одной в номере, когда ты вся трясёшься, — парирует он, и в его голосе слышится легкая насмешка. — А у меня большой дом, и я давно хотел познакомиться с женой сына. Хотя, судя по всему, знакомство вышло так себе.

Он делает шаг вперед.

— Почему вы... здесь, Всеволод Аркадьевич? — спрашиваю я, пытаясь отвлечься и перевести дух.