Книга Попаданка. Замуж по принуждению, страница 168 – Юлий Люцифер

С Кайденом вообще уже нельзя было делать вид, будто все держится только на долге.

После камня, после его слов, после того, как он выбрал меня вслух не красивой клятвой, а в той страшной, практической форме, которая у него и была настоящей, между нами осталось слишком мало пространства для масок.

Наверное, именно поэтому вечером я не пошла к себе сразу.

Ноги сами привели меня в старую библиотеку под западным крылом. Ту самую, где пахло не роскошью, а пылью, архивами и усталостью. Там было тихо. Безопасно в той степени, в какой вообще что-то могло быть безопасным в доме Вальтер.

Я нашла кресло у высокого стеллажа и просто села.

Без книги.

Без письма.

Без дела.

С медальоном в кармане и гулом мыслей, который уже невозможно было разобрать на отдельные нити.

Ночь без масок.

Пожалуй, именно так это и ощущалось.

Потому что после дня правды про Агнес, про мать, про отца, про “правильную потерю” и про то, что Селена делает ход уже не как женщина из прошлого, а как игрок за место в новой расстановке, сил на притворство просто не осталось.

Я сидела в полумраке, и в какой-то момент метка отозвалась мягко, почти осторожно.

Он.

Не боль.

Не тревога.

Поиск.

Как будто Кайден не знал точно, где я, но уже шел по дому, чувствуя ту же самую тихую нить.

Я не шевельнулась.

Не спряталась.

Не ушла.

Наверное, это уже тоже было ответом.

Через минуту шаги действительно остановились у входа в библиотеку.

Он не вошел сразу.

Замер на пороге, будто давал мне право выгнать его прежде, чем что-то начнется.

Невыносимый человек.

И именно это в нем сейчас било сильнее всего.

— Я уже начинаю думать, что вы специально научились стучать даже без стука, — сказала я, не поднимая глаз.

Он вошел.

Медленно.

Сегодня без камзола. Темная рубашка, расстегнутая у горла. Лицо уставшее, но уже не пустое, как после слов про мать. Скорее… очищенное до боли. Как металл, который слишком долго держали в огне.

— Ты не у себя, — сказал он.

— Как наблюдательно.

— Я искал.

— Я заметила.

Он остановился у соседнего кресла.

Не сел.

Смотрел на меня сверху вниз несколько секунд.

Потом все же опустился.

И именно это — не стоять надо мной, не давить присутствием, а сесть рядом на одном уровне — почему-то пробило сильнее, чем должно было.

— Как вы? — спросила я раньше, чем успела решить, хочу ли задавать этот вопрос первой.

Уголок его рта дрогнул.

— Плохо.

Честно.

Опять честно.

— Уже лучше, — пробормотала я.

— Это был твой вопрос или оценка?

— И то и другое.

Он чуть склонил голову.

— Тогда плохо, но не так, как утром.

Я кивнула.

Потому что чувствовала то же самое через шов разрыва. Его боль все еще была с ним. Но уже без того страшного пустого провала, который появился, когда Агнес сказала правду про отца.

Теперь там было другое.

Гнев.

Чистый.

Направленный.

И под ним — усталое понимание, что жизнь придется перестраивать по новой, без старого столба, к которому он был прикован с юности.

— А вы? — спросил он.

Я усмехнулась без радости.

— Хотите длинную версию или честную?

— Честную.

— Тоже плохо.

Он кивнул, будто именно этого и ожидал.

Тишина растянулась мягко.

Не колючая, как раньше.

Не опасно-искристая.

Просто тишина двух людей, у которых уже слишком много произошло за слишком короткий срок, чтобы постоянно забивать воздух словами.