Книга Встречное пари, страница 100 – Татьяна Никольская

Но сегодня я закончил с выжиданием. Врываюсь в кабинет Игоря без стука.

— Ну что, ожил? — бросаю я, закрывая за собой дверь. — Или ещё в запое?

Он вздрагивает, как побитая собака, и медленно поднимает на меня взгляд.

— Всё, Саш. Вырубился. Прости.

— Мне не надо твоих извинений. Мне надо, чтобы ты был в строю. Пока ты валялся с белочками, я один тащил всё. И она.

Я нарочно вставляю это «она», наблюдая за его реакцией. Его веки дёргаются. Он отводит взгляд к монитору.

— Да, слышал… про Шмидта. Молодец она. Очень.

— «Молодец»? — я фыркаю, подходя к его столу и упираясь в него ладонями. — Она переиграла меня в моей же игре, Игорь. На моих переговорах. Ты понимаешь, что это значит?

— Значит, она умнее, — бормочет он, листая какой-то файл, явно ничего не видя.

— Что? — мой голос становится тише, опаснее.

Он понимает, что ляпнул лишнее, и натягивает на лицо маску делового участия.

— Ничего. Просто констатирую факт. Она хороший специалист. Нам повезло.

— Нам? — я выпрямляюсь. Что-то не так. Он не смотрит на меня. Он ёрзает. От него пахнет не только перегаром, а ещё и нервами, страхом. Это не просто похмельный стыд. Это что-то другое. — Ты что-то знаешь. О ней.

— Что я могу знать? — он разводит руками, и этот жест слишком театральный. — Она работает. Ты на неё пари держишь. Я почти проиграл. Всё.

— Не всё, — рычу я. Я помню его странный вид на праздновании годовщины холдинга, когда он смотрел на неё. И сейчас… сейчас он ведёт себя как человек, у которого есть свой, тайный интерес. — Ты на неё смотришь, Игорь. Как муха на мёд.

Он краснеет. Буквально, багровеет от шеи до лба.

— Не неси ерунды! — он вскакивает, и стул с грохотом отъезжает назад. — У меня жена! Трое сыновей! Я не…

— Не ты, так кто? — перебиваю я, наступая. Ревность, которую я пытался задавить после визита её бывшего, вспыхивает с новой, ядовитой силой. Теперь ещё и он? Мой партнёр? Мой друг, которого я вытаскивал из дерьма десяток раз? — Ты что, возжелал мою добычу? Запал на ту, которую я уже почти прибрал к рукам?

— Твою добычу? — Игорь фыркает, и в его голосе прорывается что-то острое, почти насмешливое. — Она что, с табличкой на лбу ходит? «Собственность Горностаева»? Ты вообще слышишь себя?

— Я слышу, как ты пытаешься меня наколоть! — голос срывается на крик. Я теряю контроль. Это непривычно. Это опасно. — Ты что-то задумал. После того праздника. Ты с ней говорил. О чём?

Его глаза бегают. Он ищет выход. Мыслимую ложь.

— Ни о чём! Она просто… отвела меня, уложила спать. Всё. Больше мы не общались.

Он лжёт. Я это вижу. Чувствую кожей. Между ними что-то произошло. Секрет. Договорённость. Что, если… Нет. Он не посмеет. Но он же пьяный был. А она? Она способна на всё. Она доказала это.

Мы стоим посреди кабинета, два взрослых мужика, дышащие друг на друга ненавистью и подозрениями. Воздух наэлектризован.

— Слушай, Игорь, — говорю я, с силой выдыхая. — Ты мой партнёр. Мы прошли через огонь и воду. Но если ты вставишь мне палки в колёса из-за какой-то бабы… я тебя сожру. И тебя, и твои акции. Понял?

Он бледнеет ещё больше, но в его глазах вспыхивает не страх, а странный, дикий азарт. Тот же, что я видел у неё.

— Угрожать будешь своей жене, — хрипит он. — Она не баба. Она… она тебе не по зубам, Сашка. Вот что.