Книга Левая рука ангела, страница 96 – Валерий Шарапов

Царил идеальный порядок, что меня не удивило. Там было не просто чисто убрано, а все вещи разложены прямо и перпендикулярно, на одинаковом расстоянии. Это все тот же болезненный перфекционизм, когда все должно быть на тщательно выверенном месте.

Вскоре мы обнаружили на полу металлический люк, что-то прикрывавший. Дядя Степа отодвинул его в сторону и посветил внутрь фонариком. И тут же позвал меня:

— Смотри, чего нашел. Прям подарки к Новому году.

Свободное пространство внизу было наполнено картонными коробками. Притом не просто коробками, а обвязанными разноцветными ленточками с бантиками, будто внутри торты или женские шляпки.

Дядя Степа извлек одну коробку. Потянул бантик. Снял крышку. И присвистнул.

Внутри были отрубленные кисти рук. И немало.

— Сколько же они народу положили, – зачарованно глядя на находку, протянул Добрынин. – Даже у фашистов такого не видел. Хотя те любили торшеры из кожи узников концлагерей делать.

— О, – произнес Дядя Степа, беря, без особого пиетета, приглянувшуюся ему кисть руки. – Перстень. Золотой. Даже снять не удосужились.

— Знаешь чей? – спросил я.

— Хомяка. Того одесского барыги, с которым Трифонов мутил. Все же упокоили его. Вот говорят – не води хоровод с чертями. И все равно водят. Вот и поплатился.

Господи, как страшна ты бываешь, жизнь. И как же ужасен порой человек…

Тетрадку чумного доктора у меня забрали. По повелению свыше приехали серьезные и неразговорчивые ребята. Есть у нас, чекистов, такая категория сотрудников, которые отлично овладели заповедями: «Держать, не пущать! Стой, стреляю! За военную тайну бабушку родную не пожалею!» Люди нужные, но тяжелые в быту и общении.

Они предъявили мне соответствующую бумагу. После чего я им передал и тетрадь. И книгу стихов Гейне «Лирика», 1926 года издания, Берлин, – мы нашли ее в квартире Трифонова.

Книга, как я предполагал, являлась шифровальным ключом к записям доктора Штейна. Поэтому психиатр и был уверен, что расшифрует их.

Теперь их будут расшифровывать специалисты в какой-нибудь засекреченной выше всего мыслимого и разумного лаборатории. Где даже говорят шепотом, чтобы враг не услышал. Почему я так уверен? Это оружие будущего. Мы должны быть готовы, что его применят против нас. И готовы применить его сами. Иначе в этом подстегнутом науками и амбициями мире нам не выжить. Атомный проект показал, что есть вещи, где отставание – это лютая погибель.

Все же было ощущение незавершенности дела. Множество неясностей, которые надо прояснить. И след зарубежья так и не найден.

Поэтому я снова с головой погрузился в воспоминания Богомолова. Тетрадка за тетрадкой.

Да, был риск самому свихнуться, вдумываясь в написанное. А не вдумываться было нельзя. Тут в каждой строчке таился смысл.

Передо мной листки бумаги. Авторучка. И я просто записывал свою интерпретацию изложенных в записях событий. И надо сказать, работа была изнуряющая.

Но я справлялся…

Епифан Евдокимович Богомолов рос в атмосфере душного религиозного дурмана. Его родной поселок вырос из глухой уральской деревни, в которую с семнадцатого века бежали люди «истинной веры», прячась в глуши от царских чиновников. Любого нового царя они считали Антихристом и с нетерпением ждали конца света. Потом пришла цивилизация, железная дорога, индустриализация, деревня стала промышленным населенным пунктом. Но старообрядческое ядро старожилов оставалось и жило по своим правилам.