Онлайн книга «Бездна и росток»
|
Прикасается… Её пальцы, горячие и хрупкие, вдруг впились в мою механическую ладонь – и Софи силой притянула её к своей шее. Совсем как тогда, в прошлой жизни, в холодном шлюзе – но теперь в её глазах не было страха. Была дикая, молящая надежда – то ли на смерть, то ли на забвение в моём железном захвате. Я замерла. Снова сервоприводы запястья ждали команды, готовые сомкнуться. Снова я могла дать ей то, чего она, казалось, просила – стать её палачом, удобным, безличным инструментом. Я уже рисовала в голове этот процесс вплоть до миллисекунды – лёгкий хруст хряща, спазм мышц, прекращение подачи кислорода… И… вместо этого я отказалась. От самой себя. От рефлекса, въевшегося в мышцы плеч и кости, сросшиеся с металлом. Медленно, с почти нечеловеческим усилием, оторвала мехапротез от её кожи и отвела в сторону – прочь, за пределы нашей кровати, за границы нашего хрупкого, кровавого, пылающего мира. А потом – прижала к её горлу другую руку – живую, тёплую, слабую. — Этой, — прошептала я дрожащим голосом. — Если уж ты не можешь иначе… то этой… Я сделаю это… если ты решишь. Одно слово… Я больше не хотела быть машиной смерти. Я хотела просто касаться. Хотела, чтобы её последним – или первым – по-настоящему человеческим ощущением на нежной, хрупкой шее стало тепло моей кожи, а не холод стали. Чтобы в её памяти – если она выживет после всего – остался отпечаток живых пальцев, а не рифлёного захвата. Она закрыла глаза. И беззвучно, одними губами произнесла: — Да. Я надавила. Пальцы сжимались, и она чувствовала. Мышцы на её шее напряглись, под тонкой кожей проявилась артерия, и в ту же секунду её пальцы обхватили запястье. Не чтобы оторвать – чтобы удержать. Чтобы я чувствовала кожей каждый удар сердца, каждый вдох, каждое её содрогание, и знала – она здесь. Она сделала выбор. Сонные артерии под пальцами сократились ещё раз, попытались вновь – и не сумели. А я замерла. Секунда. Толчок в барьер. Две. Тычок в непроницаемую стену, ещё один. Три… Жизнь пыталась пробиться – и не могла. Четыре… Пять… Её дыхание сбилось, веки дрогнули… Шесть… Я чувствовала, как замедляется пульс под моей живой рукой… Семь… И в этом замедлении была не агония, а пугающее принятие… Восемь… Девять… Она не боролась – она ждала… Десять… Она ещё сильнее прижала мою руку к себе, чтобы я чувствовала, как она уходит… Одиннадцать… Как я ухожу вместе с ней… Двенадцать… В пальцах, в мышцах что-то дрогнуло – то, что я считала давно мёртвым… Тринадцать… И я отпустила, сделав выбор – на этот раз свой. Она открыла глаза, и в них не было ни страха, ни мольбы – лишь изумление. Она ждала холодной стали, но получила дрожащее тело. Ждала конца – а получила прикосновение. — Лиза… — выдохнула она облегчение и благодарность, словно я только что выпустила её из клетки… Я прижималась щекой к её влажной груди, слушая, как бьётся жизнь внутри – та самая жизнь, что мы с ней отнимали у других. Она целовала шрам на моём боку, обжигая, словно пламенем… Моя живая рука была единственным инструментом, которым я познавала крошечный мир, пылающий жаром двух тел… А потом мы зализывали друг другу раны на губах, на лице, на теле, что сами же и наносили. Это было жестоко, стыдно, и отказаться от этого было невозможно, как нельзя палачу отказать в последней просьбе приговорённого… |