Книга Запах маракуйи. Ты меня не найдешь, страница 6 – Татьяна Никольская

И я забываю.

Сознание возвращается утром медленно, сквозь похмельную тяжесть и непривычную теплоту в постели. Первое чувство — глухое, животное удовлетворение. Потом острый спазм в висках: шампанское после виски — плохая идея. И только потом, когда я открываю глаза и вижу пустое пространство рядом, на меня обрушивается волна холодной ярости.

Она ушла.

Не просто ушла. Сбежала. Украла у меня контроль над утром, над развязкой, над финалом этой… сделки.

Я вскакиваю с кровати. Простыня холодна с ее стороны. «Дурак!» — шипит где-то в голове рациональная часть, та, что всегда начеку. Я позволил себе увлечься. Допустил непрофессионализм.

Я пытаюсь вспомнить ее лицо. Детали. Но пьяный мозг выдает только обрывки: светлые кудри на белой подушке, тень ресниц на щеке, ямочку в углу рта, когда она смеялась. И запах. Проклятый, навязчивый запах маракуйи на моих пальцах, на моей коже. Он возбуждает и бесит одновременно. Это все, что она оставила. Эфемерный след.

Ярость кипит во мне, требуя действия. Нужно найти. Вернуть управление ситуацией. Стряхнуть с себя это чувство… использованности.

На полу, у кровати, тускло поблескивает в луче утреннего зимнего солнца какой-то дешевый хлам. Я нагибаюсь и поднимаю металлический брелок. Грубоватый силуэт самолетика. Патина, царапины. Такое носят в рюкзаках студенты и мечтательные дурочки.

Он должен вызывать отвращение. Это символ всего, что я презираю: бедности, сентиментальности, ненадежности.

Но я сжимаю его в кулаке, пока холодный металл не впивается в ладонь. Это не просто забытая вещь. Это вызов. Пощечина. Она не просто сбежала. Она бросила это. Как плату? Как насмешку? Как талисман на память?

Он становится моей навязчивой идеей. Материальным доказательством того, что эта ночь была не сном. Ключом к ней.

На консоли я замечаю свою пачку купюр. Не взяла. Вряд ли забыла. Гордость? Забавно!

Но я долги отдаю всегда. Беру квитанцию о доставке и отправляю перевод по указанному там номеру для чаевых в сумме в два раза превышающей изначально предложенную. Пусть купит себе какую-нибудь безделушку в память о нашей ночи.

Звоню в «Полуночный экспресс». Требую контакты курьера. Мне нужны объяснения. После некоторых препирательств они дают номер. Девушка по имени Лиза.

Голос в трубке молодой, испуганный.

— Алло? Я вчера ничего не доставляла, я… я болела. Телефоном воспользовалась подруга. Что случилось?

Это не ее голос. Не та интонация, не тот тембр.

Я требую номер подруги. Конечно, мне его не дают, ссылаясь на конфиденциальность. Курьеры знают такие длинные слова? Бесит! Я бросаю трубку. Поиск зашел в тупик. Но я еще выясню про подругу.

У меня в руке все еще лежит этот дурацкий самолетик. Я кладу его на консоль в прихожей, рядом с той самой пачкой купюр.

Они лежат рядом — деньги и брелок. Два полюса нашей ночи.

Она сбежала. Не взяла деньги. Купил ли я её? Да. Сомневался ли она? Да. Но в конце концов её тело сказало «да» так же ясно, как и моё. Она получила то, что хотела — новогоднее приключение с незнакомцем. А я — своё: возможность всё сломать и забыться. Мы использовали друг друга. Всё честно.

Но игра только начинается. У меня есть ее след. Дешевый металлический самолетик и запах маракуйи. Этого достаточно, чтобы начать охоту.