Книга Запах маракуйи. Ты меня не найдешь, страница 9 – Татьяна Никольская

— Кать. Ты не шлюха. Ты — девушка, которая однажды вечером пошла на поводу у желания. Со взрослым, красивым мужчиной. Без обязательств. В этом нет криминала. Прекрати себя разрушать.

Я молчу. Её слова отскакивают от меня, как горох от стенки. Она встаёт, подходит, обнимает меня за плечи.

— Всё будет хорошо. Забудь. Он — забудет. Это всего лишь одна ночь. А эти деньги я потрачу на оплату нашей с тобой квартиры. Пусть будет польза.

Но когда она уходит в свою комнату, оставив меня на кухне с холодным чаем и жутким стыдом, я понимаю, что не смогу забыть. Потому что я не знаю, кого забывать. У него нет имени. Только голос и тело. И головокружительный запах, который теперь будет преследовать мои мысли. Запах непоправимой ошибки.

Я тянусь к карману джинсов, чтобы достать свой талисман — брелок-самолётик, который младший братишка вручил мне перед поступлением на «Туризм и гостиничный сервис» со словами: «Чтобы летала высоко и только туда, куда сама захочешь». Но в кармане его нет. Внутри недобро холодеет. Бегу в прихожую, обшариваю куртку. Нет! Потеряла по дороге? Нет, из плотного кармана джинсов точно не выпадет. Выпал, когда… он раздевал меня?

Господи, ну за что? Это не просто безделушка. Для меня это кусочек родного дома, семьи и надежды на лучшее будущее. Эх, Катерина! Мало было себя отдать, так еще оставила ему самое ценное, что у тебя было. Выбросит, конечно, если найдет.

Так тебе и надо! В следующий раз умнее будешь и научишься себя контролировать. Только следующего раза не будет. Уж в этом я точно уверена на все сто.

Главное — чтобы эта история навсегда осталась в том году, за порогом той двери. Чтобы принц из новогодней сказки растворился в тумане, как и положено призракам.

Но что-то внутри, какая-то зловещая интуиция, шепчет мне, что дверь захлопнулась не до конца. Что он — не призрак. И что наша ночь была не концом, а лишь первым актом чего-то, над чем я больше не властна.

Первый рабочий день года, и он уже прогнил насквозь. Я сижу в своём кабинете на двадцать восьмом этаже башни «Меркурий Сити» и наблюдаю, как Москва внизу медленно, неохотно отползает от праздничного ступора. Идеальная метафора для моего состояния: похмелье без интоксикации, только чистая, концентрированная ярость.

Я давлю на кнопку селектора.

— Альберт. Ко мне.

Он появляется через минуту, безупречный, как будто и не было девяти дней всеобщего обжорства и пьянства. Мой собственный маленький робот в костюме от «Китон».

— Первый рабочий день начинается с дерьма, Альберт, — говорю я, не отрываясь от окна. — Помнишь тот новогодний заказ?

— Кофе из «Полуночного Экспресса». Помню, босс.

— Нужно найти девушку, которая его привезла. Не ту, что тряслась от страха в трубку. Её подругу.

Альберт делает едва заметную паузу, переваривая бредовость задачи.

— Частная служба доставки, Дамир Александрович. Данные курьеров конфиденциальны…

— Взломать, купить, запугать, — обрываю я его, наконец, поворачиваясь. — К их базе получил доступ посторонний человек с чужими логинами. Это кибервзлом, нарушение пользовательского соглашения и персональных данных. Скажешь, что наш юрист готовит иск на полмиллиона евро за репутационный ущерб и нарушение моей приватности. Или… предложишь директору этой конторы сумму, от которой у него закружится голова, за «содействие в расследовании инцидента». Давление и деньги. Классика. Или ты забыл, как это работает?