Книга Четыре дороги домой, страница 43 – Лебрута алей Ла

— Когда?

— Скоро.

— Опять — скоро. У тебя всё — скоро. Вся жизнь — скоро. А потом — поздно.

— Вахтанг, я за рулём.

— И что? Громкая связь есть. Руки свободны. Голова — нет, но это не новость.

Смеюсь. Он тоже.

— Дзмао, — говорит он уже другим тоном, — я серьёзно. Приезжай в Батуми. На Новый год. Нино такую индейку сделает — умрёшь и воскреснешь.

— Индейку?

— Ну да. Дети насмотрелись американских фильмов, теперь хотят индейку на Новый год. Я говорю — мы грузины, у нас сациви. Они говорят — сациви скучно, хотим как в «Один дома».

— И ты согласился?

— А что делать? Любовь — это компромисс. Даже если компромисс — индейка вместо курицы.

— Философ.

— Бизнесмен. Философы не зарабатывают, только рассуждают. Я — зарабатываю и рассуждаю. Два в одном.

— Как шампунь.

— Именно. Кстати, о заработках. Ты слышал про Ашота?

— Какого Ашота?

— С Арбата. Конкурент твой.

— Что с ним?

— Закрылся.

— Как — закрылся?!

— Так. Налоговая нагрянула, санитары нагрянули, пожарные нагрянули. Все одновременно, как сговорились. Ашот побегал-побегал, потом сел в машину и уехал в Ереван. Говорят — навсегда.

— Жалко.

— Жалко?! Он же твой конкурент!

— Был конкурент. Теперь — несчастный человек, которого съела система. Что тут радоваться?

Пауза.

— Знаешь, Гоги, — говорит Вахтанг, — вот за это я тебя уважаю. Ты мог бы радоваться. Многие бы радовались. А ты — жалеешь. Потому что понимаешь: сегодня он, завтра — ты.

— Типун тебе на язык.

— Не типун, а правда. В России бизнес — это не бизнес. Это танец на минном поле. Сегодня танцуешь — завтра взрываешься. И никто не знает, где мины.

— Оптимист.

— Реалист. Оптимисты в России не выживают. Выживают реалисты с хорошими связями.

— У тебя хорошие связи?

— У меня четыре заправки. Как думаешь?

— Думаю — хорошие.

— Правильно думаешь. Ладно, дзмао, не буду отвлекать. Езжай. И подумай про Батуми.

— Подумаю.

— Обещаешь?

— Обещаю.

— Врёшь.

— Наверное.

— Честный ответ. Кай, генацвале. Береги себя.

— Ты тоже.

Кладёт трубку.

Еду дальше.

ЦКАД переходит в Ленинградку. Москва приближается — огни, здания, суета. Другой мир. Мой мир. Один из четырёх.

Телефон звонит.

Давид.

— Батоно Гоги! — голос взволнованный. — Вы где?

— На подъезде. Минут сорок.

— Хорошо, хорошо. Просто... тут звонили.

— Кто?

— СЭС. Говорят — завтра проверка. Внеплановая.

— Внеплановая?

— Жалоба какая-то. Анонимная.

— Какая жалоба?

— Не сказали. Сказали — завтра в десять утра. С документами.

— Ашот, — говорю.

— Что?

— Ашот. С Арбата. Перед закрытием нагадил.

— Но он же... закрылся?

— Закрылся. Но жалобу мог написать раньше. Или — друзья помогли. В России месть — национальный вид спорта.

Пауза.

— И что делать, батоно?

— Готовиться. Кухню — вылизать до блеска. Документы — все на столе. Персонал — в чистом, трезвом, вежливом.

— А если придерутся?

— Придерутся обязательно. Вопрос — к чему. И сколько будет стоить.

— Взятка?

— Переговоры. Так красивее звучит.

— Понял, батоно. Сделаю.

— Молодец. Увидимся через сорок минут.

Кладу трубку.

Телефон звонит.

Лия.

— Гоги!

— Да, Лия.

— Где ты?!

— На Ленинградке. Еду к вам.

— Наконец-то! Тут такое творится!

— Знаю. Давид сказал.

— Давид сказал не всё. Эти... эти люди из СЭС... они вели себя так, будто мы — притон, а не ресторан! Смотрели свысока, тыкали пальцами, задавали вопросы!