Книга Четыре дороги домой, страница 74 – Лебрута алей Ла

На некоторых — руны. Вырезанные. Древние.

— Что это? — показываю.

— Знаки. Границы. «Здесь кончается мир людей. Дальше — наш мир. Входи с уважением или не входи».

— Кто вырезал?

— Те, кто жил здесь до. Карелы. Вепсы. Саамы. Народы леса. Которые знали: лес — живой. С ним надо договариваться. Спрашивать разрешения. Благодарить. Они знали. Потом пришли другие. Русские. С топорами и церквями. Стали рубить. Без спроса. Лес — мстил. Морил голодом. Сводил с ума. Уводил в болота. Русские решили: лес — злой. Построили церкви, чтобы защититься. Но лес не злой. Лес — справедливый. Он отдаёт то, что ты даёшь. Ты даёшь уважение — получаешь защиту. Ты даёшь жадность — получаешь смерть.

Выходим на поляну.

Круглая. Идеально круглая. Посреди — камень. Огромный. Серый. Покрытый мхом и лишайником.

На камне — женщина.

Сидит. Спиной ко мне. Волосы длинные, распущенные, чёрные с сединой. Платье — простое, домотканое, серое. Босая. В январе. В снегу.

Но снега вокруг неё нет.

Круг вокруг камня — чистый. Как будто снег не смеет упасть.

— Кто это? — шёпотом.

— Она, — отвечает медведь. — Та, к кому ты идёшь. Не Айно. Айно — дверь. Это — то, что за дверью.

Женщина поворачивает голову.

Лицо — молодое и старое одновременно. Как у Акки, только наоборот. Глаза молодые, а морщин нет. Или есть, но они — не от возраста, а от времени, что не одно и то же.

— Карху, — говорит она. Голос — низкий, глубокий, как из колодца. — Ты долго шёл.

— Я... кто вы?

— У меня много имён. Люди звали меня по-разному. Матушка. Хозяйка. Берегиня. Мать-Сыра-Земля. Louhi у финнов. Akka у саамов. У карел — просто Она. Имя не важно. Важно — я здесь. Всегда была. Всегда буду. Пока есть земля, есть я.

— Вы... богиня?

Смеётся. Тихо. Грустно:

— Богиня — слово людское. Люди любят всё называть, классифицировать, раскладывать по полочкам. Я — не богиня. Я — земля. Живая. Дышащая. Рождающая. Забирающая. Ты стоишь на мне. Ешь то, что я даю. Пьёшь мою воду. Дышишь моим воздухом. Я — основа. Ты — гость. Временный гость. Который забыл правила гостеприимства.

Подхожу ближе. Ноги несут сами.

— Какие правила?

— Не бери больше, чем нужно. Не разрушай больше, чем можешь восстановить. Не врите себе — земля видит правду сквозь любую ложь. Ты нарушил все три.

— Я... я не брал у земли ничего...

— Ты взял четыре жизни. Четыре женщины. Четыре дома. Четыре сердца, которые бьются для тебя. Это — не ничего. Это — слишком много. Больше, чем человек может удержать. Ты разорвал себя. Разорвал их. Разрушил целостность — свою, их, мира вокруг. Везде, где ты проходишь, остаётся трещина. Маленькая. Незаметная. Но я вижу. Я чувствую.

— Они счастливы!

— Они выживают. Это не одно и то же. Счастье — когда ты весь. Целый. Здесь. С тем, кого любишь. А ты — четвертинка. Везде — четвертинка. Нигде — целый. Это не счастье. Это — мука. Для тебя. Для них.

Опускаюсь на колени. В снег. Холод обжигает. Но боли нет.

— Что мне делать?

— То, что ты уже знаешь. Выбрать. Одну. Остальным — сказать правду. Больно. Страшно. Разрушит всё, что строил. Но освободит. Тебя. Их. Всех.

— Я не могу. Они... их дети... их жизни...

— Их жизни — не твоя ответственность. Ты не бог. Не спаситель. Ты — человек. Слабый. Испуганный. Который думал, что любви хватит на всех. Не хватает. Любовь — не вода. Её нельзя разлить по стаканам поровну. Она — огонь. Горит в одном месте. Ярко. Жарко. Всё остальное — пепел. Тёплый, но мёртвый.