Книга Четыре дороги домой, страница 75 – Лебрута алей Ла

Смотрю на неё. На женщину-землю. На ту, у которой нет лица, потому что у земли тысяча лиц.

— Если я выберу... кого выбирать?

Она встаёт с камня. Подходит. Кладёт руку на мою голову.

Рука холодная. Но не ледяная. Холодная, как вода из родника. Живая холодность.

— Не меня спрашивай. Своё сердце спроси. Оно знает. Всегда знало. Ты просто не слушал. Слушал голову. Голова говорит: «надо, должен, правильно». Сердце говорит: «хочу, люблю, здесь мой дом». Слушай сердце. Оно не врёт. Не умеет.

— А если сердце молчит?

— Значит, ты ещё не дошёл. Иди дальше. До конца пятой дороги. Там — ответ.

Убирает руку. Отступает.

— Иди, Карху. Время твоё заканчивается. Метель ждёт. Утро близко. Айно ждёт. Не меня — её. Я — только указатель. Она — дверь. А за дверью — ты. Настоящий. Которого ты прятал двадцать лет.

Лес начинает растворяться. Поляна — таять. Женщина — исчезать, как дым.

— Подожди! — кричу. — Что с пятой дорогой?! Куда она ведёт?!

Голос её — уже издалека, из тумана, из сна:

— В тебя. В самого себя. Туда, откуда ты бежал. Туда, куда боишься вернуться. Домой.

И я просыпаюсь.

На лавке. В избе Акки. Печь потрескивает. За окном — рассвет. Серый. Холодный. Январский.

Акка сидит у печки. Вяжет. Спицы стучат — монотонно, успокаивающе.

— Проснулся, — говорит, не поднимая глаз. — Хорошо. Пора.

— Что... сколько я спал?

— Час. Или вечность. Здесь время — странное. Течёт по-своему.

Встаю. Голова кружится. Но тело — отдохнувшее. Как будто спал неделю.

— Что мне снилось?

— То, что должно было. Ты видел её. Мать-землю. Хозяйку севера. Не все видят. Только те, кто на пороге. Между кем был и кем станешь. Ты — на пороге.

— Что она хотела?

— Не она. Ты. Сам себе хотел показать правду. Через неё. Люди так устроены — не верят себе, верят богам. Хотя боги — это мы, только громче.

Подхожу к окну. Смотрю.

Метель кончилась. Снег лежит ровно. Лес — тихий, застывший, как на картине.

Тундра — видна. Стоит там, где оставил. Заметённая, но целая.

— Она заведётся?

— Заведётся. Всё, что должно довезти тебя, довезёт. Земля решила. Ты — нужен ей там. У Айно. Последний шаг перед выбором.

— Я не знаю, что выбрать.

— Знаешь. Просто боишься признать. Страх делает людей слепыми. Иди. Заводи машину. Езжай. Дорога короткая осталась. Километров пятьдесят. К обеду приедешь.

— Спасибо, — говорю. — За... за всё.

— Не за что. Я — граница. Моя работа — пропускать. Или останавливать. Тебя я пропускаю. Потому что вижу — ты дойдёшь. До конца. Больно будет. Страшно. Но дойдёшь. У тебя — медвежье сердце. Оно выдержит.

Выхожу.

Холод бьёт в лицо. Минус двадцать пять. Может, тридцать. Воздух обжигает лёгкие.

Иду к Тундре. Снег по колено. Тяжело. Но иду.

Сажусь. Ключ в замок. Поворот.

Стартер крутит. Один раз. Два.

На третий — заводится.

Ровно. Как будто не глохла.

Смотрю в зеркало. Изба Акки — стоит. Дым из трубы. Окно светится.

Или — не стоит?

Присматриваюсь. Изба... мерцает. То есть, то нет. То чёткая, то размытая, как мираж.

Я был там? Или снилось?

Не знаю.

Еду.

Дорога теперь — лучше. Метель расчистила, парадоксально. Намела новый наст — твёрдый, укатанный. Тундра идёт ровно. Шестьдесят. Семьдесят.

Лес по обе стороны.

Молчаливый. Наблюдающий.

Я чувствую — он смотрит. Каждое дерево. Каждая ветка. Оценивают. Решают. Чужак или свой? Пропустить или остановить?