Книга Цельсиус, страница 124 – Андрей Гуртовенко

Я улыбнулась. Едва заметно, одними глазами. Нужно было, наверное, ее добить. Поставить точку. Лишить сегодняшний вечер какой-либо недосказанности. Неопределенности. Мои каблуки-стилеты, казалось, просто умоляли меня об этом. Но я пришла сюда совсем не за этим.

— Мам, мне не нужны твои извинения. Я жду от тебя правды. Правды про папу. Я хочу знать, почему я нигде не могу найти актера по фамилии Борген.

На секунду мне показалось, что она сейчас встанет и уйдет. И поняла, что я совсем не готова к такому развитию событий. Все-таки мне не следовало перегибать палку.

Наверное, она бы и в самом деле ушла. Если бы не пощечина. Если бы она не чувствовала вину за то, что ударила меня. Думаю, только это ее остановило.

— Жаннуль, ты напрасно ищешь во всем этом злой умысел, – сказала мама, как-то странно улыбнувшись. – Поверь мне, его здесь нет. Я просто щадила тебя, только и всего.

— Щадила?

— Да, представь себе, щадила. Ты хочешь знать правду про своего отца? Да ради бога.

И мама назвала фамилию: Крылов. Юрий Крылов.

А затем начала говорить. Рассказывать, обстоятельно и подробно. Каждой фразой загоняя в меня мои же каблуки-стилеты. Все глубже, глубже и глубже.

О некоторых эпизодах этой истории я уже имела какое-то представление. Догадывалась. Но большую часть того, о чем рассказала мне мама, слышала впервые.

Мама с папой никогда не состояли в официальном браке. Они часто ссорились, несколько раз сходились и расходились. И когда родилась я, они были в очередной размолвке. Так что информация об отце в моем свидетельстве о рождении записана со слов мамы. Имя-отчество действительно были его, а фамилию мама указала свою – Борген. Чтобы не навредить мне. Чтобы из документов не было видно, что я родилась в неполной семье. После моего рождения ничего не изменилось. Они время от времени съезжались, иногда даже надолго, на несколько месяцев. Но затем неизменно все разваливалось. И в конце концов, когда мне было пять лет, они с папой разошлись окончательно. Он уехал в Москву, его взяли в один из московских театров. И больше мама его никогда не видела.

— Вот, собственно, и все, – сказала мама. – Теперь ты знаешь, кто твой отец. Я не хотела тебе говорить, но ты настояла. Так что не обессудь.

— Почему же не хотела-то, мам? Я все равно не понимаю.

— Потому что мне не хотелось тебя расстраивать, Жаннуль. Потому что твой отец умер несколько лет назад – вот почему.

Мое платье почернело. Покрылось траурными лентами. Корона с грохотом упала под ноги. С треском надломились каблуки-стилеты, а окружающий мир пошел рябью. Стал мутным и запотевшим – проступившие на глазах слезы в одно мгновение размыли границы предметов.

Я начала плакать сразу, как добралась до машины. На людях я еще как-то держалась. Правда, совсем недолго. Почти сразу после известия о смерти отца я поднялась из-за стола и ушла. Не уверена даже, что попрощалась с мамой.

В машине я достала телефон. Набрала в поисковике фамилию папы. И сквозь слезы, сквозь потекшую тушь, сквозь отказывающее служить зрение все всматривалась и всматривалась в появившиеся на экране фотографии. Фотографии совершенно незнакомого мне человека. Чужого. Постаревшего. Какого-то выцветшего. С седой бородой и с густыми бровями, тоже седыми. Не имеющего ничего общего с папой. С тем папой, которого я помнила.