Книга Охота на мышку, страница 172 – Юлия Гетта

— Ну хорошо. Тогда приноси ко мне, как будут. Я жду.

— Договорились. Спасибо вам огромное, дядь Валь.

— Да пока не за что.

Сбрасываю звонок, ощущая, как всего колбасит. Зуб на зуб не попадает.

Чёрт, ну и где мне искать эти деньги до завтра⁈

Задираю голову к потолку и громко матерюсь. А потом просто ору во всю глотку, как псих, пугая соседей.

Как же я заеб*лся… Когда уже кончится это дерьмо⁈

Со всей дури бью кулаком в стену, оставляя в ней вмятину. Адская боль пронзает руку до самого плеча, немного отрезвляя.

Устроил тут, бл*ть, истерику, как тёлка. Хватит уже, надо успокоиться и подумать.

Давай, голова, работай, ну!

Комнату продавать уже не вариант. Так быстро один хрен не получится. Тем более эта дура в больнице. Может, она вообще там сдохла уже.

Грабануть кого-нибудь, что ли?

Вот только кого. Тут обычный гоп-стоп не спасет. Тут надо знать наверняка, у кого есть такие бабки наликом, и где они лежат.

Может, взять в долг у кого-нибудь? Или типа кредит оформить?

Ага, хрен мне его дадут. Даже самые вшивые микрокредитные конторы не ведутся на тех, с кого совсем нечего взять. А в долг мне никто не даст. Да и нет у меня таких башлёвых знакомых.

Кроме разве что Мыши… С её грёбаным паханом.

Сажусь на диван, массируя пальцами виски. Башка трещит то ли от температуры, то ли от натужной работы извилин.

Сука, а ведь Петр, мать его, Эдуардович предлагал мне сегодня деньги!

Чтобы я с Мышью расстался… Старый козёл…

А интересно, насколько он готов раскошелиться? Как насчет двухсот штук?

Иду в прихожую за его визиткой, забиваю указанный на ней номер в свою трубу, жму вызов и слушаю длинные гудки. Чувствуя паршивый привкус близящегося пи*деца.

Но сейчас мне откровенно похер, что там обо мне подумает Мышкин пахан. Своей репутацией я займусь позже.

Хочет он увидеть, как я зарабатываю честно? Бл*ть, увидит. Я из шкуры вон вылезу, но докажу ему, что способен на многое. Ради Мыши. Но сначала я должен вытащить батю. Любой ценой. Всё остальное после.

— Да, — наконец раздаётся из динамика резкое.

— И снова здравствуйте, Петр Эдуардович. Это я, Сычев. Ваш будущий зять.

— Неужели передумал? — скептически хмыкает этот козёл.

— Зависит от того, сколько денег вы готовы заплатить за благополучие своей дочки, — выдавливаю из себя я, оскаливаясь так, будто он может это увидеть.

И несколько пи*дец каких долгих секунд слушаю тишину, повисшую в трубке.

— А сколько ты хочешь? Чтобы раз и навсегда оставить её в покое, — интересуется после паузы ледяным тоном мой собеседник.

— Двести штук. Наличными. И они нужны мне сегодня. Завтра моё предложение уже будет недействительно.

— Ну и тварь же ты… — презрительно выплёвывает трубка.

— Ха! И это мне говорит человек, который сам предложил выкупить у меня свою дочь⁈

— Хорошо, — рычит он, — будут тебе двести штук.

— Сегодня, наличными, — сквозь зубы напоминаю я.

— Я понял. До конца дня привезу.

— Только у меня еще одно условие…

— Ты совсем уже охренел⁈

— Вы выслушайте сначала. Это в интересах Тани.

— Ну? — нетерпеливо.

— Она не должна ничего узнать про деньги. Я просто скажу ей, что мы расстаемся. Типа дело не в тебе, дело во мне и всё такое.

— Лицо хочешь сохранить⁈

Я через телефон чувствую, как сильно он меня презирает. И ничуть не меньше презираю его в ответ. Но, сжав зубы, засовываю все эти эмоции себе в задницу. Ради тех, кого люблю.