Книга После развода. Вот она любовь, окаянная, страница 13 – Элен Блио

Господи... нагулёныш... Слово-то какое!

И ситуация.

Как вообще вся эта грязь могла оказаться в моей жизни.

— Полин, послушай, ты, конечно, можешь поговорить с отцом. Но я уверена, что он тебя просто выгонит.

— Я поговорить? А ты?

— Ты думаешь, он будет меня слушать? — усмехаюсь, головой качая. — Он всё, что я скажу сейчас воспримет в штыки. Ты ж понимаешь, его любимая куколка беременна! Это ж такой праздник. Мужику в сорок пять снова стать молодым отцом.

— Какой праздник, мам, ты о чём?

— Я тебе пытаюсь объяснить с точки зрения психологии. Папа твой сейчас в эйфории, будет готов убить любого, кто ему обламывает кайф. Поэтому…

— Поэтому мы должны сидеть сложа руки? Мам! От этого ребёнка надо избавиться!

Как можно скорее ты понимаешь?

Господи, какое она у меня еще дитё!

Юная максималистка.

— Что ты предлагаешь? Выкрасть её и на аборт отвезти? Или что?

— мам, ну есть же всякие лекарства...

— Так, стоп дочь, стоп! Вот правда, давай не будем. Грех на душу брать и вообще, даже обсуждать это.

— Мам, ты серьёзно? Какой грех? Эта сучка мелкая нашу семью разрушила! Тут все средства хороши!

— Полина...

— Нет мам, ты как хочешь, а я…Я сама буду бороться. Если ты у меня такая добренькая, терпила, то я нифига не такая! Эта тварь за всё ответит! За всё.

— Полин, а тебе не кажется, что отвечать должен твой отец?

— Папа? А при чём тут папа, мам? Это она его окрутила! Она виновата, понимаешь?

Только она.

Хочу сказать дочке, что она как минимум не права, но не успеваю — нас прерывает стук в дверь, заглядывает администратор Амина.

— Елена Васильевна, там ваш клиент... вобщем... вас требует.

Требует он! Этого еще не хватало!

— Полин, подождёшь меня?

— Чего ждать? Я всё поняла. Я пойду мам. Жаль, что ты не понимаешь.

Дочь вылетает из кабинета.

Мне надо выдохнуть.

И выпить.

Апероль бы не помешал.

Или водка.

Чтобы уж совсем…

Что там Измайлов говорил о свидании? Почему бы и да?

Выхожу из кабинета и сразу слышу его голос, низкий, очень красивый. Вспоминаю, как всегда любила слушать как он говорит. Не важно было — что! Просто — как!

Его Голос как горячая лава струился по венам, как игристое вино бежал, как коньяк обволакивал.

Мне казалось, ему достаточно слово сказать, и любая ответит — да!

Я тогда совсем малолетка была.

Многого не понимала.

А может и понимала, но разве мы в восемнадцать лет хотим что-то понимать?

Мы любить хотим. И быть любимыми.

И я хотела. Летела.

И прилетела.

Вот мне сорок два.

Я у разбитого корыта.

Почти.

Нет на самом деле я так не считаю.

Я хорошую жизнь уже прожила и еще проживу — уверена.

У меня есть дочь. У меня есть дело.

Дом есть.

Ну, не повезло в любви... и что уж там?

Значит, просто пора лотерейные билетики покупать, да?

Вот-вот…

Захожу в зал, вижу Измайлова.

Стрижка окончена, волосы уложены, бородку привели в порядок, маникюр уже тоже идёт к финалу, жаль, без покрытия.

Ну, просто готов к труду и обороне! Вернее, к тунеядству и свиданиям.

Нет не хочу идти с ним просто на зло Никите!

Не пойду и всё.

Телефон оживает.

Опять, чёрт…

Сообщение от бывшего, который так и подписан теперь «бывший», с маленькой буквы. Раньше был «Любимый» и с большой.

Подлец.

«Лена, это не серьёзно. Нам нужно встретиться и всё обсудить. Если хочешь — в присутствии адвокатов. Скажи, когда ты сможешь, я подстроюсь. Мне на самом деле очень не просто. Войди в моё положение».