Книга Развод. Одержимость Шахова, страница 13 – Tommy Glub

— Хорошо. Тогда давай договоримся: ты не закрываешь двери, а я не вхожу без твоего разрешения. — Его голос становится ниже, сдержаннее, но чувствую, как он напряжен. Он делает шаг назад, будто собирается уйти. — Собирайся быстрее и спускайся на завтрак, мы с Димой ждем.

Я наблюдаю, как он разворачивается, но в следующую секунду — будто на автопилоте — бросаюсь к нему. За секунду преодолеваю расстояние и беру малыша на руки. Его теплое, немного еще сонное тельце прижимается ко мне, и в груди тут же становится теплее.

Дима зевает, тянется ко мне ладошками, и я ощущаю его влажный подгузник — и серьезный взгляд Сергея. Малыш то смотрит на меня, то на него, моргая, будто не понимая, кто из нас сейчас сердится, а кто улыбается. Он хмурится, начинает вертеться — становится очевидно: памперс нужно менять, и срочно.

— Вы, вероятно, не в курсе, — произношу я, специально делая голос мягким, но колючим — как бархат с шипами. — Но после сна ребенку нужно поменять подгузник, помыть, переодеть. — Я смотрю на Сергея прямо, прицельно, с упрямством в глазах. — Это называется забота.

На лице Сергея — секундная растерянность. Едва уловимая пауза, едва заметный кивок. Его взгляд становится жестким, но не агрессивным — скорее, осознающим. Он ведь действительно никогда этого не делал. Могу на это поспорить. В его расписании всегда были и будутважные сделки, встречи, длинные черные авто… но не пеленки. Не маленькие пяточки и запах молочной присыпки.

— Хорошо. Просто обычно я уезжаю, пока он еще спит, — пробормотал он, уже глядя в сторону. На лице на миг появляется странная, почти уязвимая тень, но он тут же разворачивается и уходит, оставляя за собой след тяжелой тишины.

Я выдыхаю — медленно, глубоко, будто только что вынырнула из ледяной воды. Руки все еще дрожат, но я заставляю себя сосредоточиться на сыне. Ощущаю, как он дышит мне в шею, как его пальчики цепляются за мою кофту, и этот контакт — лучшее лекарство от всех тревог.

Теперь я не одна. У меня есть он.

Через несколько минут в комнате царит другой ритм: мирный, привычный. Я меняю подгузник, аккуратно споласкиваю Димку теплой водой, вытираю мягким полотенцем, обнимаю его, прижимая к себе. Его кожа теплая, розовая, пахнет чистотой и чем-то домашним, уютным. Он улыбается, держа в руках погремушку, а потом начинает возмущенно фыркать, когда я тянусь за кофточкой. Протестует, извивается, будто совсем не хочет одеваться.

Спускаемся вниз, и я сразу замечаю аромат свежесваренного кофе, жирного бекона и яичницы, пропитавший весь первый этаж. С удивлением понимаю, что это сам Сергей готовит завтрак. Странно… он ведь раньше, пока я тут не стала жить, или совсем не ел дома, или поручал все прислуге.

Кухня просторная и легко позволяет нам не пересекаться: он жарит еду на одной стороне, я готовлю малышу смесь на другой, ставлю чайник для зеленого чая. Все это делаю машинально, стараясь не думать о том, что он рядом, и не ловить его взгляды.

— Садись, ешь, — бормочет он без лишних эмоций, разворачивая две тарелки. — И выпей кофе. Ты не спала почти всю ночь, так ведь?

Как он догадался? Вновь ощущаю раздраженные уколы — наверное, слышал, как я ворочалась. Или камеры у него повсюду.

— Спасибо, — отвечаю сухо. — Но я заварю себе чай и приготовлю кашу.