Книга Развод в 50: Гладь Свои Рубашки Сам!, страница 87 – Магисса

Я назвала адрес и повесила трубку. Посмотрела на расстеленный на полу шелк. Работа придется отложить. Но впервые за долгое время перерыв в работе не вызвал у меня досады. Он вызвал любопытство.

* * *

Он приехал ровно через двадцать минут, словно его машина стояла за углом. Я открыла дверь. На пороге стоял он. На нем не было рабочего комбинезона — он был в простых джинсах и темной водолазке, поверх которой была накинута кожаная куртка. Но от него все так же пахло не дорогим парфюмом, а работой — озоном, холодом с улицы и едва уловимым ароматом древесной пыли. В одной руке он держал тяжелый, профессиональный ящик для инструментов. В другой — бумажный пакет из «Азбуки Вкуса». Он не сказал «здравствуйте». Он просто кивнул, его взгляд скользнул по моим белым стенам, по стопкам лекал, по манекену, и в нем не было ни удивления, ни оценки. Он словно сверял объект с внутренним чертежом.

— Это, — он протянул мне пакет, — чтобы два раза не бегать. Проголодался. Я молча взяла пакет. Это был не подарок. Это была его доля. Его вклад в общее дело, которым должен был стать этот вечер. Он прошел в квартиру, не разуваясь. Поставил ящик на пол в коридоре, огляделся. — Кухня? — Прямо. Он не стал осматривать мою «мастерскую», не стал комментировать мой спартанский быт. Он прошел прямо к месту поломки. Я наблюдала за ним, прислонившись к дверному косяку. Он не суетился. Он снял куртку, повесил ее на спинку стула. Закатал рукава водолазки, обнажив мощные, покрытые светлыми волосами руки. Потом открыл свой ящик. Это был не ящик. Это был храм порядка. Каждый ключ, каждая отвертка, каждая прокладка лежали в своей ячейке. Ничего лишнего. Никакого хлама. Он расстелил на полу под раковиной кусок чистой, плотной ветоши. И начал методично, без единого лишнего движения, раскладывать на ней инструменты, которые ему понадобятся. В этот момент я смотрела не на мужчину. Я смотрела на Процесс. Это была антитеза Аркадию. Аркадий при любой поломке начинал с паники. Он метался по квартире, орал, искал виноватых («Что ты купила?! Оно не работает!»), пробовал починить плоскогубцами то, для чего нужен был разводной ключ, в итоге все ломал окончательно и с гневным видом вызывал мастера, которого потом поучал, как надо работать. Вячеслав не искал виноватых. Он искал причину неисправности. Он подсветил себе фонариком, заглянул под раковину. — Кран-букса, — констатировал он. — Керамика. Китай. Силумин. — Он вынес вердикт, как патологоанатом, определяющий причину смерти. — Ресурс — сто открытий. Рассчитано на то, чтобы сломаться сразу после истечения гарантийного срока. — Экономика одноразовых вещей, — кивнула я, подходя ближе. — Это выгоднее, чем делать на века. То же самое с отношениями. Он поднял на меня быстрый, колючий взгляд. В его глазах мелькнуло узнавание. — Именно, — хмыкнул он, снова возвращаясь к работе. — Проще выкинуть и купить новое, чем ремонтировать. Меньше ответственности.

Он работал молча. В тишине кухни были слышны только четкие, выверенные звуки: щелчок разводного ключа, легкий скрип откручиваемой гайки, шелест новой прокладки, которую он достал из своего саквояжа. Я смотрела на его руки. Крупные, сильные, в старых шрамах и въевшейся в кожу технической грязи, которую уже не отмыть. Это были руки, которые знали тяжесть кувалды и холод металла. Руки, которые создавали. Аркадий панически боялся испачкать свои холеные, маникюренные руки. Для него они были частью имиджа. Для Вячеслава руки были инструментом. И шрамы на них — не уродством, а протоколом битв с материей. Я поняла, что испытываю странное, почти физическое уважение. Не восхищение мужской силой. А уважение к компетенции. К мастерству.