Онлайн книга «Развод в 50: Гладь Свои Рубашки Сам!»
|
Пятно расплылось на груди. Но это было не все. От перегретого металла ткань пожелтела. Огромное, уродливое, подпаленное клеймо прямо на груди. Рубашка была не просто испорчена. Она была уничтожена. Казнена. Времени на эксперименты не было. Я надел вчерашнюю, вонючую голубую рубашку. Сверху натянул джемпер, чтобы скрыть серый воротник. Пиджак застегнул на все пуговицы. В офисе было жарко. Я потел. Я чувствовал себя бомжом, который украл костюм. * * * Я влетел в переговорную в 9:15. Опоздание на сорок пять минут. Во главе длинного стола сидел Генеральный — Виктор Сергеевич. — А вот и наш главный керамист, — голос Генерального был тихим, вкрадчивым, но от этого еще более страшным. — Мы уж думали, вы, Аркадий Петрович, решили сменить сферу деятельности. — Прошу прощения, Виктор Сергеевич, — я попытался изобразить уверенную улыбку, проходя к своему месту. — Форс-мажор. Авария на Ленинградке. — Надеюсь, авария не с вашей головой? — Генеральный внимательно посмотрел на меня поверх очков. Я сел, стараясь вжаться в кресло. Взгляд Генерального скользнул по моему лицу (трехдневная щетина, которую я выдавал за стиль), спустился ниже... и остановился на воротнике, предательски выглядывающем из-под джемпера. — Вы выглядите... помятым, Аркадий Петрович, — брезгливо заметил он. — У нас здесь совещание директоров, а не встреча выпускников после недельного запоя. От вас, простите, пиццей пахнет на весь кабинет. — Я... — я покраснел так, что уши, казалось, сейчас задымятся. — Я работал всю ночь. Над стратегией. Не успел переодеться. — Стратегией поедания пиццы? — уточнил Генеральный. — Приведите себя в порядок к следующему разу. Если он будет. Садитесь и молчите. Я вжался в кресло, мечтая провалиться сквозь пол прямо в подвал, к крысам. Там было бы уютнее. Рядом сидел Сашка, начальник логистики, мой давний конкурент и завистник. Он наклонился ко мне и шепнул, дыша мятной жвачкой: — Аркаша, ты чего? Жена утюг пропила? Или из дома выгнала? Видок, брат, реально как у бомжа с вокзала. Я чувствовал себя голым. Всю жизнь я считал, что мой статус, мой лоск, мое уважение в коллективе — это моя личная заслуга. Мой ум, моя харизма, моя порода. Но сегодня, пряча глаза от шефа, я вдруг с леденящим ужасом понял: мой статус — это заслуга Зои. Это она крахмалила эти чертовы воротнички, создавая мне ореол успешности. Это она следила, чтобы костюмы висели в чехлах. Это она выгоняла меня из дома вовремя. Я был королем, которого играла свита. И без свиты король оказался просто потным, плохо пахнущим мужиком в мятой тряпке. Эта мысль была не просто унизительной. Она была страшной. Она подрывала сами основы моего существования. * * * Я вернулся домой, разбитый и опустошенный, мечтая о тишине, покое и, может быть, о тарелке горячего супа, который волшебным образом материализуется на плите. Но меня ждал «сюрприз». Из-за двери доносилась громкая, вульгарная поп-музыка и женский смех. Я открыл дверь. В гостиной, на моем итальянском диване, сидели Алла и две ее подруги — такие же хищные, длинноногие девицы с накачанными губами. На столе стояла початая бутылка моего дорогого виски, который я берег для особого случая. Пахло сигаретным дымом и лаком для волос. — О, мой добытчик вернулся! — радостно взвизгнула Алла. — Котик, знакомься, это Карина и Марина! Девочки, это мой Аркаша! Присоединяйся, мы отмечаем начало уикенда! |