Книга Лаванда для императора 1, страница 120 – Ксения Никонова, Наталья Фирст

Молнии вспыхнули и растаяли. Бездыханное тело затихло в центре круга.

Вслед за этим погасла и картина.

— Ты видела? — вопрос пророка прозвучал ровно, без осуждения, без жалости.

— Да, — прошептала я, захлебываясь от горечи. — Она прокляла его.

— Ты прокляла его, — повторил пророк. — Ты, Тиана! Но ты не знала, что творишь. Вы — истинная пара. Ваши души связаны навечно. Проклиная его, ты прокляла и себя.

Я замерла, не в силах осознать услышанное.

— В каждом новом перерождении, Тиана, ты обречена на гибель, потому что сама того пожелала. Ты хотела, чтобы он никогда не знал счастья. Чтобы любовь его оборачивалась смертью и одиночеством. Это желание убивает тебя снова и снова. Тебя убивают твои же слова.

— Я… Она не хотела, — выдохнула я. — Она умирала. Ей было больно. Она не ведала…

— Знаю, дитя, и ни в чем не виню. Но это ничего не меняет. Потому тебя и призвали сюда. Чтобы ты увидела правду.

Я открыла глаза, но лица пророка по-прежнему не различила. Впрочем, я уже и не пыталась. Последние дни вокруг меня было столько тайн. Одной меньше, одной больше. Какая разница?

Впрочем, вопросов это не отменяло:

— Как это остановить? Как разорвать этот круг? Есть ли выход?

Пророк молчал долго. Пламя в чаше металось, бросало тени на стены, пульсировало в такт с моим сердцем.

— Есть только один способ, — наконец сказал он. — Чтобы ты жила, дракон должен умереть. И не просто так. Он должен пожертвовать собой во имя спасения своей любви.

— Что? — я отшатнулась. — Умереть?

— Истинная связь неразрывна. Но если один из пары уйдёт добровольно, отдав свою жизнь за другого, проклятие потеряет силу. Ты сможешь жить. Он… обретёт покой.

— Кто он? — сжавшись от предчувствия, спросила я.

Только не Гарольд! Пожалуйста, пусть это будет не он.

Пророк остановил свой взгляд на моих глазах. Еле заметно кивнул, как бывает, когда человек о чем-то спорит сам с собой.

— Ты знаешь ответ на свой вопрос, так ведь? — мягко улыбнулся он.

Я закрыла лицо руками. В голове крутилось одно: нет, нет, нет, не хочу!

— Я не хочу, чтобы он умирал! — выкрикнула я. — Вы лжете!

— Тише, дитя. Я лишь говорю то, что вижу. Выбор всегда остаётся за вами.

Я с трудом успокоила дыхание, дождалась, когда спазм в горле позволит говорить.

— Другого варианта нет? — спросила, не поднимая головы.

— Нет.

— Совсем?

— Совсем.

Я долго сидела, молча глядя в белое пламя. Слёзы давно высохли, оставив на щеках солёный след. Внутри родилась пустота. Огромная. Бездонная. Пугающая. В ней, казалось, можно было утонуть.

— Почему? — спросила я наконец. — Почему он должен умереть? Разве я не заслуживаю этой смерти больше него? Это ведь я прокляла его… Нас.

— Ты прокляла его в гневе, в боли, не осознавая последствий, — голос пророка стал понимающим, почти что ласковым. — И с лихвой расплатилась за это. Ты уже умирала четырежды. И потом, у магии слов есть свои правила. Проклятие может снять только тот, кто его не произносил, но из-за кого оно появилось.

— Он? Это не справедливо. Он тоже жертва.

— Он — жертва. Но он же — и ключ. Его самопожертвование разорвёт круг. Твоя же смерть ничего не изменит. Ты просто родишься снова. И всё повторится.

— Я не хочу, чтобы он умирал, — прошептала я.

— Он сделает этот выбор сам, — перебил пророк. — Ты не сможешь ему помешать. Это его право.