Книга Жена офицера. Цена его чести, страница 46 – Чарли Ви

Он, как всегда, спросил в лоб, без хождения вокруг да около. – Не тебя, – выпалила я, и горечь поднялась комом в горле. – А твоей потаскушки. Ещё не дай бог, припрётся в гости, хвастаться вашей радостью о пополнении. Мозгов у неё хватит. Если додумалась позвонить, то и в гости заявиться может. Я уже ничему не удивляюсь в этом мире.

Я видела, как его лицо стало каменным. Глаза сузились. Он опустил взгляд, как бы собираясь с мыслями, а потом снова поднял его на меня. – Я уверен, это не мой ребёнок, – произнёс он чётко, чтобы каждое слово врезалось в моё сознание.

Я скрестила руки на груди, инстинктивно защищая себя – Знаешь, что, Брагин? Мне абсолютно всё равно, твой он или нет. Ты на неё залез. И это уже факт. Неопровержимый. И знаешь что? Я даже рада, что ты приехал. Значит, нас наконец-то разведут. И ты официально сможешь заботиться о своём новом… семействе. А мы с сыном отлично проживём без тебя.

Я произнесла это с ледяным спокойствием, которое стоило мне невероятных усилий. Внутри всё было напряжённо, дрожало, крик рвался наружу. Но я стояла прямо, глядя ему в глаза.

Он не дрогнул. Только губы его слегка побелели от напряжения. Казалось, он сейчас что-то скажет, но он лишь резко, почти грубо, провёл ладонью по лицу, будто стирая усталость. – Разведут, – повторил он без интонации. Потом кивнул, коротко, будто ставя точку в каком-то внутреннем споре. – Ладно. Разведут. Суд через неделю. Придёшь?

— Приду, – ответила я также коротко. – Чтобы поставить подпись и навсегда вычеркнуть тебя из своей жизни.

(Архип)

Надя. Не видел её уже… да, чёрт, со времён того прокля́того дня, как уехал. А ощущение будто десятилетия прошли. Или всё те же полгода, но прожитые в аду.

Она стояла передо мной. И вроде та же. И уже – совершенно другая. Изменилась не внешне – лицо то же, рыжие волосы, упрямый подбородок. Но внутри, в самой сердцевине, будто что-то перековали. Взгляд стал другим. Он смотрит не просто с ненавистью или обидой. Он смотрит будто на незнакомца. На помеху. На досадную формальность, которую нужно поскорее убрать с дороги. А я… я не могу насмотреться. Впитываю каждую чёрточку, каждое движение брови.

Красивая стала. Похорошела. Это заметно даже сквозь эту мешковатую, нелепую кофту, в которую она пытается спрятаться. Щёки не такие впалые, как на той последней фотографии от Артёма. Кожа светлее. Глаза… даже блестят, как со мной не блестели. В них теперь жёсткость, раньше не было.

Без меня похорошела.

Мысль впивается в мозг когтями. Горькая, едкая.

Или… Может, кого нашла? Недаром же прячется от всех, адрес скрывает. Не хочет, чтобы кто-то знал про её нового ухажёра. Чтобы он не столкнулся со мной. Чтобы я не испортил ей эту новую, налаженную жизнь.

Жар. Он поднимается из самой глубины живота, охватывает всю грудь, сжимает горло. Рана под рёбрами ноет в такт сердцебиению. Я даже не могу представить её с другим. Не могу и всё.

Картинка не складывается. Она – моя. Моя жена. До сих пор, по этим дурацким бумагам, она – моя. А в мыслях, в самых тёмных и невыносимых уголках памяти – она навсегда та девчонка, которая смеялась, запрокинув голову, и целовала меня в щёку, когда я приносил первые, дурацкие, заработанные на разгрузке вагонов деньги.

А теперь она смотрит на меня, как на прокажённого. И говорит, что живёт прекрасно без меня.