Книга Бывшие. Голос из прошлого, страница 3 – Галина Колоскова

— Сегодня ровно пять лет, как я потерял её, — продолжает он, и его голос внезапно срывается, становится беззащитным, почти мальчишеским. — Из-за собственной глупости. И из-за чужого, грязного предательства.

Во рту пересыхает. Я машинально тянусь за стаканом с водой, но рука дрожит так, что вода расплёскивается, оставляя мокрое пятно на старой пластмассе пульта. Предательства? Какого предательства? Он говорил тогда чётко, ясно, без тени сомнения. У него впереди блестящая стажировка в Нью-Йорке. Беременная подруга ему не нужна. Он сказал это прямо.

— Я был молодым идиотом, — его слова врезаются в душу, как ножи. — Ослеплённым карьерой. Мне предложили контракт за границей. Два года в Америке. Я думал только о редкой удаче, перспективе для дальнейшей жизни. А она… она пришла ко мне накануне отъезда. Счастливая, сияющая. И сказала, что беременна. Я… — он снова замолкает, и в тишине эфира слышно, как сгущается его боль. — Я испугался. Испугался, что всё рухнет. Испугался ответственности. Я сказал ей ужасные вещи… предложил избавиться от ребёнка.

Ощущаю, как по спине пробегают мурашки. Холодные, противные. Всё именно так и было. Я помню каждое его слово, каждый вздох, каждый жест. Как он стоял у окна, не глядя на меня. Как его плечи были напряжены. Отлично помню холодный, ровный голос, которым он вынес мне приговор.

— Она ушла. Молча. Исчезла. Сняла другую квартиру, не оставив адреса. Сменила номер телефона, сменила почту. Я пытался искать… но меня ждал самолёт. Я улетел, думая, что время всё расставит по местам. Что остыну. Что она остынет… — Он горько усмехается, и звук этой усмешки режет мне слух. — Время ничего не лечит. Оно лишь притупляет боль, пока та не становится частью тебя. Ты просыпаешься с ней, засыпаешь с ней. Боль утраты — твой вечный спутник.

Я не могу пошевелиться. Прикована к креслу. В наушниках — его голос. В висках — бешеная пульсация. В груди — ледяной ком. Он говорит не то. Он говорит всё не так! Он не пытался меня искать! Он сломал меня и улетел, даже не оглянувшись! А потом была фотография. Яркая женщина у него в номере отеля. Её прислала мне Каролина. В ответ на моё, полное отчаяния письмо ему, на которое он так и не ответил.

— Я всё думаю… а что, если бы я повёл себя иначе? — его голос звучит уже не как констатация факта, а как свежая, кровоточащая рана. — Если бы не эта чёртова стажировка… если бы не те письма…

Письма? Какие ещё письма? У меня перехватывает дыхание. Я инстинктивно выключаю микрофон. В эфире повисает мёртвая, оглушительная тишина, но я всё ещё слышу его голос в наушниках. Он продолжает говорить, не зная, что его уже не слышно в эфире.

— Она прислала письмо. Я получил его уже в Нью-Йорке. Полное ненависти, выложенной на белый лист электронной бумаги. Она писала, что я — подлец и предатель. Что уходит к тому, кто её ценит и любит по-настоящему. Я подумал… вернее, я был уверен, что она имела в виду человека, с которым они на фото… — он запинается. — До отъезда в Америку мне прислали фотографии. Где она с другим мужчиной. Я поверил. Подумал, что ребёнок, о котором она говорила, был не мой. Что она искала повод уйти, и я его дал, успешно сдав тест на подонка.

Мир плывёт перед глазами. Душу рвёт яростный протест. Мне плохо до тошноты. Фотографии? Ему прислали фотографии? Со мной и с другим? Но ничего такого не было! Были фотографии его с яркой блондинкой! Их прислала мне Каролина! Я чувствую, как по щекам текут слёзы. Горячие, бессильные, пятилетней давности. Всё это время мы были жертвами одной и той же ловушки? Ловушки, расставленной его одногруппницей?