Книга Бывшие. Голос из прошлого, страница 4 – Галина Колоскова

— Я был дураком, — его шёпот кажется громким в тишине студии. — Поверил картинке. Не поверил ей. Не поверил нам. И теперь не знаю, где она. Жива ли? Ненавидит ли меня? Родила ли тогда… нашего ребёнка? Вдруг она сейчас меня слышит? — в монотонность тихого голоса вклинивается надежда. — Хочу, чтобы она знала… что я сожалею. Каждый день. Каждую секунду. Что я был слепым, чёрствым идиотом! И что я любил её… Больше жизни.

Я не выдерживаю. Срываю наушники. Они с глухим стуком падают на пульт. В ушах стоит оглушительный звон. Обхватываю голову руками, пытаясь загнать обратно этот голос, эти слова, эту новую, сокрушительную правду. Клим не знал. Он получил фальшивые фото. Он думал, что ребёнок не его. Он… сожалеет.

В душе пустота. В животе холодный, давящий узел. Я сижу, не в силах пошевелиться, сжавшись в комок в своём кресле. Мир переворачивается с ног на голову. Всё, что я знала, во что верила все эти годы, рассыпается в прах под звуки его голоса.

Я поднимаю глаза и смотрю на своё отражение в тёмном стекле. На женщину с искажённым от боли лицом, залитым слезами. Голос из прошлого, который я так старалась забыть, только что перевернул мою жизнь с ног на голову. И теперь я сижу здесь, дрожа, и не знаю, что делать дальше. А в эфире уже звучат позывные, оповещающие о конце вещания. Но для меня всё только начинается.

Марина

Тишина в студии после отключения микрофона оглушающая. Она давит на барабанные перепонки, гудит в ушах навязчивым, безумным звоном. Я сижу, вцепившись пальцами в край пульта, и не могу пошевелиться. Не могу дышать. Кажется, если сделаю хотя бы один вдох, всё внутри рухнет, рассыплется в прах.

На панели передо мной мигает лампочка. Он всё ещё на линии. Не положил трубку. Он ждёт ответа, реакции, слова утешения от незнакомого голоса в ночи. А я не могу. Я парализована. Его слова разносят в клочья мою защиту. Скорлупу, которую я выстраивала пять долгих лет.

— Алло? — его голос пробивается сквозь тишину в наушниках, снятых, но лежащих так близко, что я всё слышу. Он звучит растерянно, ещё более устало. — Я, кажется, вас напугал. Простите. Это слишком личное для эфира.

Я молчу, затаив дыхание, словно он может услышать меня сквозь стекло и километры ночного города. Сердце колотится где-то в горле бешеным, неровным ритмом. Слёзы текут по лицу беззвучными, горячими ручьями, оставляя солёные следы на губах. Я даже не пытаюсь их смахнуть.

— Просто сегодня особенно тяжело, — продолжает он, и в его голосе снова появляется страшная, разъедающая боль. — Пять лет… — Он усмехается. — Юбилей моей подлости. Как будто всё случилось вчера. Я помню каждую деталь. Как пахло в комнате после дождя. Как трепетала занавеска. Как она смотрела на меня… сначала с надеждой, а потом с ужасом и разочарованием. Я бы всё отдал, чтобы вычеркнуть тот момент из прошлого. Чтобы вернуться назад и всё сделать иначе.

Я закрываю глаза, и картина встаёт передо мной с пугающей, фотографической чёткостью. Наша гостиная. Пахнет озоном и моими духами. Я только что вернулась от врача, сжимая в сумочке заветную справку. У меня тряслись руки, но на душе было светло. Он стоял у окна, спиной ко мне. Я, наивная, счастливая, подошла и обняла его сзади, прижалась щекой к его спине.