Книга Опекун. Мой SEX-доктор, страница 10 – Полина Нуар

Дверь маминой комнаты закрыта. Вроде как они уже уехали на работу.

Я выдыхаю с облегчением.

Одна. Наконец-то одна.

Тело ломит после вчерашнего. И после того, что было на диване. Мышцы ноют, спина затекла. Хочется залезть в горячий душ и просто стоять под водой, ни о чем не думая.

Я иду в ванную, стягиваю одежду и забираюсь под горячие струи.

Вода обжигает, расслабляет, течет по спине, по груди, по ногам. Я закрываю глаза, подставляю лицо, пытаюсь выкинуть из головы все мысли.

Он мне снился всю ночь. Его руки. Его губы. То, как он смотрел на меня, когда мама вошла.

Я трогаю себя между ног и тут же отдергиваю руку. Нельзя. Нельзя думать об этом. Он мамин парень. Он взрослый. Он…

Дверь в ванную открывается.

Я вздрагиваю, дергаюсь, прикрываясь руками. Кто-то вошел. Смотрю в щелочку между шторой и стеной.

Марк.

Отдергивает штору.

— Ты что здесь делаешь? — выдыхаю я.

Голос срывается.

— Забыл ключи, — отвечает он спокойно. Подходит ближе. Останавливается в метре от ванны. — Решил зайти, пока мамы нет.

— Выходи, — говорю я. — Я моюсь.

— Я подожду.

Он не уходит. Прислоняется к стиральной машине и смотрит на меня сквозь щелку. Я вижу его лицо размыто, но взгляд чувствую кожей.

— Марк, пожалуйста…

— Тсс. Мне просто нравится на тебя смотреть.

Я стою под водой и не могу пошевелиться. Вода стекает по мне, по груди, по животу, между ног. Он смотрит. И от этого взгляда внутри все плавится.

— Открой, — просит он тихо.

— Нельзя.

— Люба, открой.

Отдергиваю шторку.

Теплый влажный воздух вырывается наружу. Он делает шаг. Теперь между нами только воздух. Ничего больше.

— Руки убери, — говорит мягко.

Я опускаю руки. Стою перед ним полностью голая, мокрая, с капельками воды на коже. На нем джинсы и футболка. Даже не разулся. Смотрит. Медленно, жадно, от шеи до пальцев ног.

— Красивая, — говорит тихо. — Я каждую ночь представлял тебя такой.

— Марк…

— Тсс. Не бойся.

Он тянет руку и касается моего плеча. Мокрого, горячего. Пальцы скользят вниз, по руке, к запястью. Берут мою ладонь, подносят к губам. Он целует запястье, там, где бьется пульс.

— Чувствуешь, как колотится? — шепчет. — Это из-за меня.

Я киваю. Слова застряли где-то в горле.

Он залезает в ванную. Со мной.

Становится тесно. Горячо. Вода льется на нас обоих, его футболка намокает, прилипает к телу, я вижу, как проступают мышцы. Джинсы тоже мокрые, тяжелые.

— С ума схожу по тебе, — шепчет он, прижимая меня к прохладной плитке стены. — Каждую ночь, когда ложусь с ней, представляю, что это ты.

Его тело прижимается к моему. Мокрое, горячее, твердое. Я чувствую, как он хочет — упирается мне в живот, и от этого осознания темнеет в глазах.

— Не надо, — выдыхаю я, но руки сами тянутся к нему, вцепляются в мокрую футболку.

— Надо, — усмехается он и целует.

Глубоко, жадно, с языком. Вода льется на нас, попадает в рот, но мне плевать. Я таю, плавлюсь, прижимаюсь к нему всем телом. Он пахнет мятой и дождём, и я схожу с ума от этого запаха.

Он отрывается, смотрит в глаза.

— Повернись.

Я не спрашиваю зачем. Просто поворачиваюсь лицом к стене, упираюсь ладонями в плитку. Вода льется на спину.

Его руки ложатся мне на плечи. Скользят вниз, по лопаткам, по пояснице. Массируют, мнут — и это уже не просто массаж. Это ласка. Чистая, откровенная, опасная.