Онлайн книга «Баллада о неудачниках»
|
Идеалистка, мать твою. Сэр Персиваль в сияющих доспехах. У деда моего старший брат был. Весь в идеалах и убеждениях, как дворовый пес в блохах. Отправился в Крестовый поход и помер на корабле от поноса, так и не доплыв до Святой земли. Тело благородного сэра Раймунда выбросили в море, а его младший брат унаследовал титул и земли. Будешь сражаться за идею — останешься, как дурак, с идеей. Могилы нет, а идея есть. Вилл смотрела на меня в упор, прикусив губу. — Это твой выбор — пожал плечами я. — Если уж ты дожила до своих лет и все еще дышишь — наверное, знаешь, что делаешь. Но присмотреть за тобой нужно. Крестовые походы — паршивая идея. Там умирают часто. Спать оставалось всего ничего. Восток уже светлел, и в ветвях уже шебуршили, перекликаясь, воробьи. Хорошо быть птицей. Жри. Спи. Окучивай самок. На головы кому хочешь гадь. Не жизнь, а красота. Я бы не отказался. Ну, не воробьем, конечно, но хотя бы соколом — с удовольствием. Сбросив второй сапог, я завалился, не раздеваясь, на кровать, и закрыл глаза. В голове шумело, как с перепоя, мысли вспыхивали и гасли быстрее, чем я успевал додумать их до конца. Кто еще знает о круге? Король, пара доверенных лиц — и я? Ха! Да я в отличной компании! Утрись, Паттишалл. Считай налоги, лови разбойников. Денфорд то, Денфорд се. В жопу иди, Паттишалл! А ведьме все-таки понравилось наше маленькое победоносное сражение. Точно понравилось. Не имеет значения, что она там рассказывает про благородство и светлые идеалы. Если ты это любишь, то просто любишь, и все. Бой — это как блуд. Зов плоти ты слышишь всегда и везде, будь ты хоть трижды монах. Как мы вломили этим паршивцам! В лепешку их раскатали. Сэр Марк Денфорд, победитель колдунов из другого мира… Может, и с разбойниками наконец-то получится? Пусть только шериф уедет… Выловлю Малиновку на приманку… Выдерну из леса, как окуня из воды… Из прохладной, зеленой воды… Стрекозы мелькают над ней стремительными синими стрелами, и блики солнца разбрызгиваются по озеру. Я сажусь на траву, потом ложусь, трава встает надо мной, закрывая все, кроме неба. — Милорд, — зовет меня чей-то голос, но я не хочу отзываться. Просто лежу в траве, бездумно глядя на белые хлопья облаков, и слушаю бесконечный, оглушительный стрекот цикад… — Милорд! Утро уже! Вставайте! — Тобиас… Пропади. — Милорд, время! Хватит спать! Бессильно скрипнув зубами, я разлепил один глаз. Солнце лупило в окно, наглое и самодовольное до усрачки. Я закрыл глаз. Твою мать… — Милорд! Работа… — Да встаю я, встаю! Заткнись! Здравствуй, сука, новый день. Господи, как мне все это обрыдло… Глава 22, в которой Марк ищет сапог — Милорд! Милорд Денфорд! Тощая старуха в обтрепанном пуховом платке кинулась под копыта коню и вцепилась мне в штанину. Ворон загарцевал, и я натянул поводья одной рукой, второй отдирая от ноги взбесившуюся бабу. — Чего тебе? Пошла прочь! — Сэр Марк! Милостивец вы наш! Ого. Милостивец. Драпать нужно, и срочно, пока просить не начала. Если тебя с порога милостивцем величают, это не к добру. — Пусти стремя! Пошла вон! — Милорд! Защитник вы наш! — заблажила чертова баба, волочась за мной по улице, как хвост за бычьей задницей. — Оборонитель! Вокруг начала собираться толпа. Я сжал зубы и изобразил на перекошенной роже милостивую улыбку. |