Книга Пекарня маленьких радостей, страница 19 – Фиона Сталь

Но я была счастлива.

Счастлива, как не была уже очень давно. Даже в прошлой, успешной жизни. Потому что сегодня я не просто боролась с обстоятельствами. Я побеждала. Каждый шаг — от продажи застежки до прочистки дымохода — был маленькой, но такой важной победой.

Я перенесла сонного Тобиаса на лежанку, укрыла его накидкой. А сама тихонько вышла во двор.

Ночь была холодной и ясной. В черном небе сияли незнакомые, яркие звезды. Я подошла к пекарне. Из трубы вился тонкий, ровный дымок. Я заглянула внутрь. Угли в печи тлели ровным, красным жаром, наполняя помещение сухим, уютным теплом.

Печь была жива.

Я прислонилась лбом к теплому кирпичу. Давай печка, не подведи! Ты моё обещание. Обещание теплого дома, сытной еды и новой жизни.

И завтра. Завтра я обязательно испеку наш первый хлеб!

Я проснулась до рассвета. Не от холода или голода, как в первый день, а от внутреннего толчка, от нетерпения, которое гудело под кожей. Сегодня. Сегодня все должно было начаться.

Я выбралась из-под колючей накидки, стараясь не разбудить Тобиаса. Он спал, свернувшись калачиком, и во сне его лицо было таким безмятежным, что я невольно улыбнулась. Никаких теней страха и голода. Я осторожно подожгла лучину от тлеющих углей в очаге и на цыпочках выскользнула во двор.

Утро было серым и промозглым, с низкой туманной дымкой, цеплявшейся за покосившийся забор. Но из трубы пекарни все еще вился тоненький, едва заметный в предрассветных сумерках дымок. Я толкнула дверь.

Внутри меня встретило благословенное тепло. Сухое, глубокое, исходящее от остывающих камней печи. Запах сырости и забвения почти выветрился, уступив место чистому запаху горячего камня и золы. Наша печь была жива. Она дышала.

Я зажгла от лучины пару свечных огарков, которые нашла вчера в доме, расставила их по углам. Их дрожащий свет выхватил из полумрака отмытые столы, аккуратно сложенные инструменты, мешок с мукой в углу. Это было уже не просто заброшенное строение. Это была моя мастерская.

Первым делом — за тесто. Основа основ.

Я принесла из дома ведро чистой, отстоявшейся воды. Нашла ту самую треснувшую миску. Для замеса она не годилась, но отмерить воду — вполне. Затем я подошла к главному сокровищу — мешку с мукой. Я развязала его с трепетом, словно открывала сундук с пиратским золотом.

Запустила в него руки.

Мука была тонкого помола, шелковистая, чуть кремового оттенка. Она прохладной струйкой потекла сквозь мои пальцы. И в этот момент что-то щелкнуло. Память моих прошлых рук, проснулось. Я забыла про холод, про боль в натруженных мышцах, про страх. Осталась только я и мука.

Я отсыпала в дырявую дежу — деревянное корыто — приличную горку. Затем достала драгоценный горшочек с дрожжами. Открыла. Понюхала. Запах был правильный — чуть кисловатый, хлебный. Значит живые. Я развела щепотку в теплой воде, добавила ложку муки. Опара. Пусть проснутся, оживут.

Пока дрожжи просыпались, я занялась инструментами. Ржавый скребок я вчера долго терла песком, и теперь он был хоть и некрасивым, но гладким. Треснувшую миску я решила использовать только для сухих ингредиентов. А вот дежа… Дыра в дне была проблемой. Я нашла в доме чистую тряпицу, смочила ее и плотно заткнула щель снаружи. Колхоз, конечно, но на первый раз сойдет.