Книга Пекарня маленьких радостей, страница 20 – Фиона Сталь

Опара в миске запузырилась, покрылась шапочкой. Пора.

Я вылила ее в лунку в муке, добавила соль, теплую воду. И начала месить.

Сначала было неудобно. Руки Элис были слабыми, не привыкшими к такой работе. Мышцы на предплечьях горели огнем. Тесто было липким, непослушным, норовило размазаться по столу и рукам. Но я не сдавалась. Я месила.

Вперед, назад, повернуть, сложить. Я вкладывала в этот кусок теста всю свою злость на судьбу, все свое отчаяние, всю свою отчаянную надежду. Мои руки двигались сами. Они помнили. Они знали, что делать. Они знали, как из простой смеси муки и воды рождается чудо.

— Мама?

Я вздрогнула, оторвавшись от работы. На пороге пекарни стоял заспанный Тобиас, тер кулачком глаза. Он был укутан в мою накидку.

— Что ты делаешь?

— Доброе утро, соня, — я улыбнулась ему, не прекращая месить. — Я готовлю завтрак.

Он подошел ближе, с любопытством глядя на мои руки, по локоть измазанные в тесте.

— Это хлеб?

— Это будущий хлеб. Сейчас это просто тесто. Его нужно долго месить, чтобы он стал сильным.

— Папа тоже так делал, — тихо сказал он, садясь на табуретку у теплой печи. — Я помню. Он был очень сильный. И всегда давал мне попробовать кусочек сырого теста.

Мои руки на мгновение замерли. Воспоминания Роланда были повсюду. В этой печи, в этой лопате, в памяти его сына. Я не пыталась их прогнать. Я принимала их.

— Хочешь попробовать? — спросила я.

Он энергично закивал.

Я отщипнула маленький кусочек упругого, уже почти не липкого теста и протянула ему. Он осторожно взял его двумя пальцами и отправил в рот.

— Соленое, — вынес он вердикт, тщательно пережевывая. — И пахнет вкусно.

— Скоро будет пахнуть еще вкуснее.

Наконец тесто было готово. Гладкое, эластичное, теплое и живое на ощупь. Я сформировала из него шар, положила в деревянную миску, присыпанную мукой, накрыла тряпицей и поставила в самое теплое место — на скамью у печи.

— А теперь что? — спросил Тобиас.

— А теперь нужно ждать. Тесто должно отдохнуть и вырасти. Оно живое, ему нужно время. А у нас с тобой есть время, чтобы как следует протопить печь.

Следующий час мы подбрасывали в печь дрова. Сухие, березовые, те самые, что мы купили вчера. Они горели ярко, с веселым треском, наполняя пекарню жаром. Каменные своды внутри печи начали белеть от высокой температуры — верный признак того, что она готова.

Тесто тем временем увеличилось вдвое. Пышное, воздушное, оно подняло тряпицу, которой было укрыто.

— Ого! — выдохнул Тобиас. — Оно выросло! Как это?

— Это магия, — подмигнула я ему. — Магия дрожжей и тепла.

Я осторожно выложила тесто на стол, обмяла его, выпуская лишний воздух. Руки двигались уверенно, привычно. Я разделила тесто на две части. Сформовала два круглых каравая. Сделала сверху несколько надрезов старым, но острым ножом. Снова накрыла тряпицей — на последнюю расстойку.

— Уже скоро? — Тобиас нетерпеливо ерзал на табуретке.

— Уже совсем скоро.

Когда караваи снова подошли, я поняла, что настал самый ответственный момент. Нужно было посадить их в печь. Я взяла в руки тяжеленную деревянную лопату. Она была неудобной, громоздкой. Я присыпала ее мукй и кое-как подцепила первый каравай. Он немного помялся, потеряв свою идеальную круглую форму. Ничего. Это не конкурс красоты.

Я поднесла лопату к раскаленному устью печи. Жар ударил в лицо, заставив зажмуриться.