Книга Мама по контракту для папы строгого режима, страница 75 – Алекс Скай

— А твоя жизнь?

— Она тоже там.

Слова вырвались сами.

Я хотела их вернуть.

Поздно.

Даня не стал улыбаться. Только посмотрел на меня мягче.

— Тогда вопрос не в том, уйти тебе или остаться, — сказал он. — А в том, остаёшься ты как свободный человек или как человек, которого загнали в угол детскими глазами и чужими заголовками.

Я молчала.

Вот за что я ценила Даню: он мог сказать простую вещь так, что от неё становилось невозможно спрятаться даже за шутку.

— Ты ему это говорила? — спросил он.

— Роману?

— Строгому миллиардеру с сырниками.

— Он не миллиардер.

— Разочарование века.

— И да. Частично.

— Частично — это когда ты сказала красиво, а главное оставила внутри?

— Ты всегда был неприятно наблюдательным.

— Профессия. Дети сразу чувствуют фальшь. Взрослые просто дольше притворяются.

Телефон завибрировал.

Роман.

Я посмотрела на экран и почему-то сразу почувствовала себя виноватой, хотя не сделала ничего неправильного.

“Всё в порядке?”

Я набрала: “Да. Зашла на кофе”.

Пауза.

Ответ:

“Одна?”

Вот.

Всего одно слово.

Но в нём уже стояли все его ровные ряды: безопасность, риск, публикация, чужие взгляды, контроль, страх и что-то ещё, чему Марк вчера так точно дал название.

Ревность.

Я посмотрела на Даню.

Он поднял брови.

— Строгий?

— Угу.

— Пишет: “Где ты, женщина, которую я не контролирую, но очень хочу”?

— Почти.

— Ответь честно.

Я напечатала:

“Нет. Встретила старого знакомого”.

Роман ответил не сразу.

Плохой знак.

Очень плохой.

Потом пришло:

“Кого именно?”

Я почувствовала, как внутри поднимается злость.

Не сильная ещё.

Такая, предвестник. Как первый стук ложки по столу перед семейным бунтом.

— Всё? — спросил Даня.

— Он спрашивает, кто ты.

— Передай: Даня, человек без статуса, но с булочкой.

Я улыбнулась, но злость не ушла.

Написала:

“Даня Корнеев. Старый знакомый. Мы пьем чай. Я приеду после обеда”.

Ответ:

“После публикации любые контакты лучше согласовывать заранее”.

Я медленно положила телефон на стол.

— О-о, — сказал Даня. — Лицо знакомое. Ты сейчас будешь либо спорить, либо укусишь чашку.

— Он невыносим.

— Мужчина или миллиардер?

— Оба.

Даня посмотрел на мой телефон.

— Сокол, можно вопрос без шуток?

— Можно.

— Он боится за тебя или контролирует?

— Вот именно.

— Что именно?

— Я не знаю.

Даня кивнул.

— Тогда тебе надо узнать не у телефона.

Я встала.

— Мне пора.

— Я тебя провожу.

— Не надо.

— Не как охрана. Как человек, который не хочет, чтобы ты по дороге спорила с экраном и врезалась в фонарь.

— У меня нет привычки врезаться в фонари.

— Пока рядом не появлялись строгие мужчины с сообщениями.

Я хотела отказаться.

Потом не стала.

Мы вышли из кофейни вместе. Даня шёл рядом, не пытаясь взять под руку, не задавая лишних вопросов, просто рассказывая какую-то глупость про детский кружок, где один мальчик пытался сделать из бумажного театра “трагедию про сломанный самокат”. Я смеялась. Не потому что было беззаботно, а потому что рядом с Даней мир на несколько минут становился нормальнее.

И, разумеется, именно в этот момент у тротуара остановилась машина Романа.

Не просто машина.

Его.

Чёрная, строгая, дорогая, так неуместно выглядевшая возле маленькой кофейни, будто совещание приехало на пикник.

Даня повернул голову.

— Ого. А вот и жанр.

Я закрыла глаза.

— Не помогай.