Книга Мальчик, страница 4 – Лера Титова

— Сегодня голоден.

— Почему?

— Потому что я готовила.

Он взял вилку. Начал есть.

— Ты хорошо готовишь, — сказал он.

— Я умею.

— Ещё что умеешь?

— Убивать.

Он поднял голову.

— Убивать? — переспросил он.

— Да.

— Кого?

— Врагов.

— Ты убивала?

— Да.

— Сколько?

— Троих.

— За что?

— Они хотели меня убить.

— А ты?

— Я была быстрее.

Он смотрел на неё.

— Ты не похожа на убийцу, — сказал он.

— А на кого?

— На женщину.

— Это одно и то же.

— Нет.

— Докажи.

Он встал. Подошёл к ней. Взял за руку.

— Покажи мне свои руки, — сказал он.

Она протянула.

Он посмотрел на её пальцы. Длинные. Тонкие. С идеальными ногтями.

— Они не дрожат, — сказал он.

— Убийцы не дрожат.

— Врёшь.

— Да. — Она выдернула руку. — Дрожат. Но не при тебе.

— Почему?

— Потому что ты не должен знать, что я боюсь.

— Чего ты боишься?

— Что ты станешь таким же, как они.

— Как кто?

— Как твои братья.

— Они убивают.

— Они не чувствуют.

— Я чувствую.

— Знаю. Поэтому ты здесь.

Она села на стул. Допила кофе.

— Что теперь? — спросил он.

— Теперь — ты убьёшь.

— Кого?

— Того, кто убил моего мужа.

— Твои братья убили.

— Не они. Другой.

— Кто?

— Человек, который заказал убийство.

— Где он?

— В Палермо.

— Имя?

— Марчелло.

— Кто он?

— Твой враг. Наш враг.

Он смотрел на неё.

— Ты хочешь, чтобы я убил за тебя? — спросил он.

— Я хочу, чтобы ты убил за себя.

— Зачем?

— Чтобы стать мужчиной.

Он сжал кулаки.

— Где он? — спросил он.

— В порту. Склад 17. Сегодня вечером.

— Он будет один?

— С охраной. Четверо.

— Ты будешь там?

— Я буду ждать.

— Чего?

— Тебя.

Он встал.

— Я пойду, — сказал он.

— Знаю.

— Я вернусь.

— Знаю.

— Поцелуй меня.

Она поцеловала.

Коротко. Быстро.

— Не умирай, — сказала она.

— Не буду.

Он вышел.

Она осталась одна.

Смотрела в окно, как он уходит.

И молилась.

Порт. Склад 17

Он не взял машину.

Шёл пешком. Быстро. Зло. Каждый шаг вбивал в землю ярость, которая копилась двадцать лет. Мимо старых домов, мимо спящих улиц, мимо фонарей, которые мигали, как будто хотели предупредить его: «Не ходи. Вернись. Ты ещё мальчик».

Он не слушал.

Карман оттягивал нож. Тот самый, который подарил Лука. Лезвие было острым — он проверял перед выходом. Провёл пальцем по стали — порезался. Кровь выступила на подушечке. Он слизнул её. Солёная. Горячая. Настоящая.

В порту пахло рыбой, соляркой и смертью.

Склад 17 стоял в конце пирса. Ржавый, заброшенный, с выбитыми окнами и провалившейся крышей. Внутри горел свет — тусклый, жёлтый, от переносных ламп.

Микеле остановился в тени контейнера. Достал нож. Покрутил. Не для красоты — для уверенности.

Он не знал, сможет ли.

Но знал, что должен.

Четверо охранников стояли у входа. Двое курили. Один сидел на ящике, чистил пистолет. Четвёртый говорил по телефону.

Микеле считал.

Один. Два. Три. Четыре.

Он мог бы зайти сзади. Мог бы подождать, пока они разойдутся. Мог бы придумать план.

Он не стал.

Вышел из тени. Пошёл прямо к ним.

— Эй, — сказал охранник, который чистил пистолет. — Ты кто?

Микеле не ответил.

— Я сказал — ты кто?

Микеле улыбнулся. Холодно. Как учил Лука.

— Смерть, — сказал он.

Он ударил первым.

Нож вошёл в горло говорившему по телефону. Тот упал, даже не вскрикнув.

Второй охранник выхватил пистолет. Не успел выстрелить — Микеле перехватил его руку, сломал запястье. Хруст. Крик. Третий удар — нож в живот.