Книга Без разрешения, страница 63 – Татьяна Никольская

Олег сидит в кресле, смотрит на дочь, и я вижу, как его лицо смягчается. Он не улыбается. Но его глаза… Он смотрит на Катю с такой любовью. И на меня — с надеждой.

Сеанс заканчивается. Катя не хочет уходить, но я говорю, что мы встретимся послезавтра. Она кивает, обнимает меня на прощание — уже не отчаянно, а спокойно, уверенно, как человек, который знает, что вернётся.

Олег задерживается на секунду в дверях.

— Спасибо, — говорит он.

— Не за что, — отвечаю я.

— Есть за что, — он смотрит на меня, и я вижу, что он хочет сказать что-то ещё, но не решается. — До послезавтра.

— До послезавтра.

Они уходят. Я слышу, как закрывается дверь приёмной, как стихают шаги в коридоре. Я остаюсь одна.

* * *

Вечером я сижу дома, пью ромашковый чай, смотрю в окно. За стеклом — снег. Первый настоящий снег в этом году, крупные хлопья, которые ложатся на крыши, на деревья, на асфальт, превращая серый город в белое полотно. Я думаю о сегодняшнем дне. О Катиных объятиях. О том, как она сказала: «Я знала, что вы вернётесь». Она верила в меня больше, чем я сама.

Звонит телефон. Вероника.

— Арина! — В её голосе столько счастья, что я невольно улыбаюсь. — Ты не поверишь, что случилось!

— Что? — Я отставляю чашку, устраиваясь поудобнее. Похоже, разговор будет долгим.

— Андрей, — выдыхает она.

— Андрей, — повторяю я. — Морозов?

— Ну да! Брат твоего…

— Вероника! — обрываю я. — Не моего.

— Ну, почти твоего, — смеётся Вероника. — Ладно, слушай. Он пригласил меня на свидание. Мы же на выставке телефонами обменялись, помнишь?

— Ну, помню, — подтверждаю я, вспоминая, что увидела искру, пробежавшую между ними. Значит, оказалась права.

— Ну, я думала, просто поужинаем, поболтаем, — продолжает тараторить Вероника. — А он… он такой! Интересный! И внимательный, умеет слушать. Ты же знаешь, я люблю мужчин, которые меня слушают, — снова смеётся она. — И комплименты говорит такие, что сердце тает.

— Вы сходили на ужин… — напоминаю я, чтобы она не теряла нить повествования.

— Да. В итальянский ресторан. Потом гуляли по набережной. Снег, фонари, тишина. Как в кино. А потом… — она замолкает, и я слышу, как она улыбается. — Потом мы поехали ко мне.

— И? — Я уже догадываюсь, но хочу услышать.

— И мы переспали, — выпаливает Вероника, и в её голосе нет ни тени смущения. — Арина, это было… я не знаю, как объяснить. Он нежный, но уверенный. Он чувствует, что мне нужно. И после… мы лежали, говорили, смеялись. Я не помню, когда в последний раз мне было так хорошо с мужчиной.

Я молчу. В голове — цифры. Ей сорок пять. Ему тридцать пять. Десять лет разницы.

— Вероника, — говорю я осторожно, — он моложе тебя на десять лет. Зачем тебе это?

— В смысле «зачем»? — Она искренне удивлена. — Арина, ты слышишь себя? Я свободная женщина. Он — свободный мужчина. У нас нормальное физическое влечение друг к другу. При чём тут возраст?

— Он может несерьёзно к этому отнестись, — говорю я. — Переспит и забудет.

— Ты его не знаешь, — возражает Вероника. — Он не такой. Он говорил о своих чувствах. О том, что ему со мной легко. О том, что я другая, не такая, как все.

— Они все так говорят в начале, — бормочу я.

— Арина! — В её голосе появляются нотки раздражения. — Ты слишком старомодна. Неужели ты думаешь, что в сорок пять жизнь заканчивается? Что нельзя влюбляться, заниматься сексом, начинать новые отношения? Ты сама-то в свои сорок семь что делаешь? Сидишь и боишься?