Онлайн книга «Развод. Без оглядки на прошлое»
|
Сияние молодости. Ее чарующая красота. Сила… Энергия… Сколько ей, той девочке, на фотографии в телефоне моего мужа. Дай бог, лет тридцать, а если и того меньше? Да будь я хоть трижды Мадонной, мне не тягаться даже с тридцатилетней, не говоря уже о том, если она… все-таки младше. — Стой. У тебя, кажется, давление… Захар догоняет меня и силой усаживает на кухню. — Сиди, кому сказал! — рыкает, сжав пальцы на плечах, и ведет головой в сторону. — Ну? Какой чай тебе налить? Успокаивающий? Каких капель… накапать. — Себе накапай. Анти-секс… Кобель проклятый, — шепчу я со слезами, которые дали в нос и придали голосу гундосости. — Так. Обзываешься. Значит, все в порядке, — с облегчением выдыхает Захар. — И все-таки чаек свой выпей, ага? Полегчает… Мы же еще не все обсудили. — Что тут обсуждать? Ты, кажется, все для себя решил. — Да. Но я считаю нужным поставить тебя в известность и… Я тебя с ней познакомлю. Что… Я не ослышалась? — Я тебя с ней познакомлю, — кивает муж. Мое падение становится бесконечным, когда Захар добавляет еще одну фразу: — Дети с ней уже знакомы. Теперь… твоя очередь! Глава 3. Она Моя очередь знакомиться с его молодой шалавой? Дети с ней уже знакомы? Я даже не представляю, какое предложение из этих возмутило меня больше всего? Какие из этих слов ранили так, что из груди будто вырвали сердце еще живым и бросили голодным собакам, которые бросились его терзать… Сочащаяся кровоточащая рана там, где довольно спокойно, пусть и с легкими перебоями билось сердце. Я даже потрогала свою блузку, мне казалось, там расплылось мокрое, горячее пятно крови. Но это лишь в моих фантазиях. В реальности подушечки пальцев скользнули по атласной ткани, там распускался шикарный принт из пионов — моих любимых цветов. А он всегда дарил мне розы… Еще я любила нежные пышные соцветия гортензий… Но он всегда. Всегда. Дарил мне чертовы розы с их тяжеловатым, маслянистым удущающим ароматом. Почему-то этот факт возмутил меня лишь сейчас, запоздало, после двадцати пяти лет брака. Всегда. Чертовы. Розы. Они мне и не нравились никогда. Особо! Мне нравился мой муж. Я любила его и любила все его знаки внимания. Все! Теперь, выходит, что… у него другая, и он поспешил познакомить наших детей с ней. — Давно ли ты… — С ней? Муж трет бороду, поглаживая ее с довольным видом. И я понимаю без слов: вот как он начал отращивать эту свою мерзкую бороденку, эту лопату, которая накидывает ему лет десять, не меньше… С тех самых пор она у него есть. Шлендра эта… Вертихвостка молоденькая… Пришла на все готовое и давай убеждать, что он — мужчина хоть куда, брутал, умный, щедрый… Еще и над его тупыми шутками, наверное, смееется? В особенности над теми, над которыми я никогда не смеялась и прямо говорила: «Захар, юмор — это не твое…» Вот как он решил пошутить надо мной, когда на горизонте маячит пятьдесят лет. Нет, я помладше него, конечно… Но… Но не настолько, чтобы тягаться с его новой… прости господи… девкой! — Достаточно, — опускает муж руки на подлокотник. — Достаточно для того, чтобы я все для себя решил и говорю тебе честно, открыто, как есть. Давай расстанемся достойно. — Достойно?! — в голос прокрадывается противная визгливость. Та самая, которую так не выносят мужчины. Та самая, что они потом обсуждают друг с другом, в мужских компаниях, и понимающе похлопывают друг друга по плечу, когда один из них скажет: «Моя все нервы вытрепала. Визжала, как последняя!» |