Книга Успокоительный сбор. Валерианка для танка, страница 43 – Екатерина Мордвинцева

Я подняла на неё глаза.

— Почему ты спрашиваешь?

— Потому что у тебя глаза стали другие. Не испуганные, как раньше. А… осторожные. Как у человека, который знает тайну и боится её выдать.

Катя была умной. Слишком умной.

— Никакой тайны нет, — сказала я. — Просто у меня появилась подработка. И я стала меньше уставать.

— Врёшь, — вздохнула Катя. — Но ладно. Когда захочешь рассказать — я здесь.

Я кивнула и вернулась к конспекту. Но цветы на полях не стёрла.

* * *

В пятницу Танк прислал сообщение: «В воскресенье буду. Свежая рана. Не злись».

Я не злилась. Я уже привыкла. И это было страшнее всего.

Я привыкла к тому, что он приходит ко мне с болью. Привыкла к запаху крови на своих руках. Привыкла к его молчанию, к его редким улыбкам, к тому, как он сжимает зубы, когда я обрабатываю глубокие порезы.

Я привыкла.

И в этой привычке было что-то большее, чем просто работа.

Я боялась назвать это вслух.

Но с каждой перевязкой, с каждым чашкой чая, с каждой его фразой «спокойной ночи» я понимала: правила созданы для того, чтобы их нарушать.

Первое правило: не влюбляться в преступника.

Я уже нарушила.

Оставалось только признаться себе в этом.

Ключ, который он мне дал, подходил к двери в обычной панельной девятиэтажке. Я проверила. Но когда через три дня после нашей сделки я набралась смелости и поехала по тому адресу, меня ждал сюрприз.

Дверь открыла не он.

— Вы к кому? — спросила пожилая женщина с бигуди на голове.

— Я... — я замешкалась. — К Андрею.

— Нет тут никакого Андрея, — ответила она и захлопнула дверь.

Я стояла на лестничной клетке, сжимая ключ. Проверила адрес в телефоне — тот самый. Позвонила ему.

— Ты дал мне фальшивый адрес? — спросила я, стараясь не кипятиться.

— Не фальшивый. Просто запасной. На случай, если кто-то отнимет ключ. — Его голос звучал спокойно. — Настоящий адрес я тебе сейчас скину. И не обижайся. Безопасность.

— Ты не доверяешь мне?

— Доверяю. Поэтому даю настоящий. Жди.

Через минуту пришло сообщение с координатами. Не адрес — координаты. Я ввела их в навигатор. Место находилось в промзоне, на другом конце города.

— Ты издеваешься? — написала я.

— Я серьёзен, как рак. Приезжай. Если, конечно, хочешь увидеть, где я на самом деле живу.

Я хотела. Чёрт возьми, я хотела. Меня раздирало любопытство. Кто он? Откуда? Почему прячется?

Я поймала такси — впервые за долгое время, потому что на общественном транспорте туда добираться было три часа. Такси обошлось в полторы тысячи. Дорого. Но я решила, что это инвестиция в понимание.

Машина петляла по спальным районам, потом выехала на пустынное шоссе, потом свернула в какие-то дворы, которые постепенно превратились в промзону. Заброшенные цеха, гаражи, ржавые ангары. Я уже начала жалеть, что поехала.

— Дальше нельзя, — сказал водитель, останавливаясь у шлагбаума. — Там опасно.

— Я знаю, — соврала я и вышла.

Холодный ветер дул с пустыря. Октябрьское небо висело низко, серое, как старая простыня. Я пошла по разбитой дороге, сверяясь с навигатором. Вокруг — ни души. Только брошенные здания и горы мусора.

«Ты сошла с ума, Юлия, — говорил внутренний голос. — Ты приехала в промзону к бандиту. Если он тебя убьёт — никто не найдёт».

Но я шла. Потому что внутри было что-то сильнее страха. Любопытство. И, наверное, уже зарождающееся чувство, которое я отказывалась признавать.