Книга Ты скрыла от меня сына, страница 4 – Лиссбет Котцова

Но он не слушает.

Его руки упираются в стену по обе стороны от меня, отрезая путь к отступлению.

Как раньше.

Только тогда это было… по-другому.

— Ты правда думаешь, что я поверю? — тихо говорит он, глядя прямо в глаза.

Я чувствую, как внутри всё ломается.

— У него есть отец.

— Назови его.

Я молчу.

Потому что не могу.

Потому что его не существует.

Потому что есть только он.

— Вот видишь, — почти шёпотом говорит он.

Его взгляд скользит по моему лицу, задерживается на губах, и я на секунду забываю, как дышать.

Чёрт.

Почему это до сих пор действует?

Почему я до сих пор…

— Это не твой ребёнок, — повторяю я, уже тише.

Слабее.

Он наклоняется ещё ближе.

Так, что между нами почти нет расстояния.

— Тогда почему ты боишься?

Я закрываю глаза.

Потому что он прав.

Я боюсь.

Боюсь, что он узнает.

Боюсь, что заберёт.

Боюсь, что снова разрушит всё.

— Я не боюсь, — выдыхаю я.

— Боишься, — спокойно отвечает он. — И правильно делаешь.

Я резко открываю глаза.

— Что это значит?

Он отстраняется.

Медленно.

Как будто уже принял решение.

— Это значит, что я не отступлю.

Холод пробегает по коже.

— Захаров…

— Я сделаю тест.

Слова падают тяжело.

Неотвратимо.

— Ты не имеешь права…

— Имею, — снова перебивает он. — Если он мой сын.

Я качаю головой.

— Ты не понимаешь…

— Нет, — его голос становится резким. — Это ты не понимаешь.

Он делает шаг назад.

Но легче не становится.

Наоборот.

Становится пусто.

И страшно.

— Если ты мне солгала… — говорит он медленно, — ты за это ответишь.

Я чувствую, как холод сжимает грудь.

— А если нет?

Он смотрит на меня.

Долго.

Пристально.

И в его глазах — уверенность.

— Тогда тебе нечего терять.

Он разворачивается.

И уходит.

А я остаюсь стоять у стены, не в силах пошевелиться.

Потому что внутри уже знаю правду.

Мне есть что терять.

Всё.

Я не помню, как поднялась домой.

Кажется, ноги сами несли меня по лестнице. Кажется, я держалась за перила так крепко, что пальцы побелели. Кажется, Миша что-то спрашивал, а я отвечала невпопад, кивая, улыбаясь, делая вид, что всё хорошо.

Я стала мастером этого искусства.

Делать вид.

Что не больно.

Что не страшно.

Что прошлое не умеет возвращаться и стучать кулаком прямо в грудь.

— Мам, ты точно не заболела? — Миша заглянул мне в лицо, когда мы вошли в квартиру.

Я присела перед ним и заставила себя улыбнуться.

— Нет, зайчик. Просто устала.

— Из-за того дяди?

Сердце кольнуло.

Тот дядя.

Если бы всё было так просто.

Если бы Захаров действительно был просто чужим мужчиной из прошлого, случайной встречей, неприятным воспоминанием, которое можно стряхнуть, как каплю дождя с пальто.

Но он был не чужим.

Он был отцом моего сына.

И это убивало меня сильнее всего.

— Нет, — я погладила Мишу по волосам. — Не из-за него.

Он нахмурился совсем как… Господи.

Как Захаров.

Та же складка между бровей. Тот же упрямый взгляд. Та же привычка поджимать губы, когда не верит.

Как я могла надеяться, что Андрей не заметит?

Как могла думать, что смогу спрятать его собственную кровь у него перед глазами?

— Мам, он плохой? — тихо спросил Миша.

Я замерла.

Плохой.

Нет.

Вот в чём была самая страшная правда.

Захаров не был плохим. Не был чудовищем. Не был человеком, которого легко ненавидеть.

Если бы был — мне было бы проще.

Проще сказать сыну: «Да, плохой». Проще закрыть дверь. Проще стереть его из нашей жизни окончательно.