Книга Развод. Тумбочка между кроватями, страница 6 – Лиссбет Котцова, Маргарита Фуаро

Чем-то дешёвым.

Чем-то чужим.

Чем-то временным.

Запах чужих вещей, чужих жизней, чужих усталостей всегда висел в воздухе, как невидимая пыль, которую невозможно выветрить. Там всё было временным — обои, чайники, соседки, разговоры на кухне, даже сами люди, которым казалось, что настоящая жизнь начнётся позже. После. Когда-нибудь. Не здесь.

Эля не любила общагу.

Не ненавидела — нет. Ненависть требует сил, а на нелюбимое временное жильё сил обычно не хватает. Она просто терпела её, как терпят тесную обувь на долгой дороге, заранее зная, что однажды снимут и забудут. Тогда ей казалось, что всё это — этап. Черновик жизни. Что надо просто пережить: чужие полотенца в ванной, вечно хлопающие двери, запах жареного лука по вечерам, нелепые очереди к плите, тонкие стены и ощущение, что у тебя нет собственного воздуха.

Надо пережить.

А потом будет лучше.

Обязательно будет.

Поздний вечер.

Не ночь ещё, но уже то время, когда в общаге всё начинает жить каким-то особенным, полудомашним, полуусталым ритмом. Кто-то смеётся в коридоре. Где-то играет музыка с телефона. Кто-то спорит по видеосвязи, не замечая, что слышно на весь этаж. Кто-то сушит волосы. Кто-то уже готовится ко сну. А кто-то, как Эля, просто не хочет идти к себе.

Она стояла на кухне.

В растянутой футболке.

Собранные кое-как волосы выбивались у висков.

Лицо без косметики.

Усталость в плечах.

И кастрюля, которая уже почти убегала.

Она заметила это не сразу.

Потому что была не здесь.

Не в кухне.

Не в общаге.

Не в этом тусклом свете, под которым всё выглядело чуть жалко, чуть временно, чуть не всерьёз.

Она была где-то в своих мыслях.

О будущем.

О жизни, которая потом будет лучше.

О нормальной квартире.

О кухне, где ничего не будет пахнуть чужими людьми.

О мужчине, которого у неё ещё нет, но который однажды обязательно появится — спокойный, сильный, надёжный, тот, рядом с которым не придётся всё время держать себя в кулаке.

И именно в этот момент за спиной раздался голос:

— Ты сейчас устроишь катастрофу.

Она вздрогнула.

Не сильно, но так, как вздрагивают от неожиданности, если тебя выдёргивают изнутри самой себя.

Резко обернулась.

И впервые его увидела.

Высокий.

Спокойный.

Не красивый в том очевидном, гладком смысле, который сразу бросается в глаза, а притягательный чем-то другим — собранностью, уверенностью, манерой стоять так, будто он в любом пространстве чувствует себя своим. В нём не было наглости. Не было липкой самоуверенности. Не было неловкости. Не было этого дурацкого мужского старания произвести впечатление.

Только взгляд.

И в этом взгляде было то, чего она потом ещё долго не сможет забыть:

интерес.

Не к ситуации.

Не к кастрюле.

Не к вечерней кухне.

К ней.

— Убежит, — добавил он, кивнув на плиту.

Она повернулась — и правда.

Пена уже поднималась, белая, пышная, почти смешная в своей стремительности. Она поспешно убрала кастрюлю с огня, убавила, суетливо взяла ложку, будто могла исправить не только убегающие макароны, но и собственную неловкость.

Немного глупо.

Немного по-детски.

Немного стыдно.

— Спасибо… — сказала она, всё ещё чувствуя, как сердце бьётся быстрее, чем должно.

Он чуть улыбнулся.

Легко.

Без усилия.

Как будто ему не нужно было ни стараться быть обаятельным, ни придумывать правильную интонацию. Всё у него получалось как-то само собой.