Книга Развод. Тумбочка между кроватями, страница 3 – Лиссбет Котцова, Маргарита Фуаро

Эля повернула голову и посмотрела на тумбочку.

На ней стоял его телефон.

Чёрный прямоугольник.

Мёртвый.

Экран не горел.

Но ей всё равно казалось, что он может загореться в любую секунду, и это ожидание почему-то было мучительнее самого возможного сообщения. Ожидание всегда страшнее факта. В ожидании живут все версии сразу. Кто написал? Почему ночью? Почему он отвечает так быстро? Почему не объясняет? Почему она не спрашивает? Почему вообще всё дошло до того, что телефон мужа становится в браке почти таким же действующим лицом, как сама жена?

Эля вспоминала не специально.

Память приходила сама — как будто мозг, устав от этой неподвижной темноты, пытался доказать ей: так было не всегда.

Кухня в общаге.

Поздний вечер.

Запах дешёвого кофе, макарон и чего-то жареного, вечно застревавшего в общажных стенах. Свет под потолком моргал, делая всё вокруг чуть ненадёжным, как декорацию к жизни, которая потом должна была начаться где-то в другом месте — нормальном, красивом, настоящем. Эля тогда стояла у плиты, растерянная, растрёпанная, в растянутой футболке, и варила макароны не потому, что хотела есть, а потому, что не хотела возвращаться в комнату. И именно тогда услышала за спиной его голос:

— Ты сейчас устроишь катастрофу.

Она тогда вздрогнула, оборачиваясь, и ещё не знала, что этим тоном — лёгким, чуть насмешливым, спокойным — однажды будет измерять всё. Все следующие мужские интонации. Все взгляды. Все попытки снова почувствовать себя увиденной.

Эля едва заметно усмехнулась в темноте.

Там всё было легко.

Неприлично легко.

Без страха.

Без настороженности.

Без внутреннего счёта боли.

Он смотрел на неё так, будто ему правда интересно. Будто она — не фон, не часть быта, не человек, который уже однажды выбран и потому больше не требует усилия внимания, а что-то живое, новое, отдельное.

А сейчас…

Она поворачивает голову и смотрит на его силуэт.

Размытый.

Тёмный.

Почти чужой.

И вспоминает другое.

Озеро.

Лодка.

Тёплый вечер.

Мир, который постепенно отступал от них по мере того, как лодка уходила дальше от берега. Там тоже была тишина. Но совсем другая. Не мёртвая, как сейчас. А живая. Наполненная. Почти дрожащая. В той тишине было ожидание. Сердце. Воздух. Невысказанное «сейчас что-то случится».

Он тогда перестал грести. Лодка почти остановилась. Он посмотрел на неё так тихо и внимательно, что у неё внутри всё сжалось. Наклонился медленно, давая ей время отступить, уйти, испугаться, передумать.

Она не ушла.

Не отстранилась.

Выбрала остаться.

Выбрала его.

Выбрала это «мы».

И сейчас эта память больно ударяет, потому что ей некуда деться от следующего вопроса:

Где оно теперь?

Где это «мы».

Где та тишина.

Где тот взгляд.

Где это простое, счастливое, почти беззащитное чувство, что между двумя людьми есть нечто большее, чем привычка жить в одной квартире.

Комната не отвечает.

Максим — тоже.

Эля сжимает край одеяла пальцами.

Сильно.

До боли.

Как будто если сжать что-то физическое достаточно крепко, это удержит то, что давно ускользает внутри.

Память не останавливается.

Свадьба.

Белое платье, которое утром казалось ей почти нереальным. Её лицо в зеркале — не из-за макияжа, не из-за укладки, а из-за счастья. Его взгляд, когда он увидел её. Тот самый взгляд, в котором, как ей тогда казалось, было всё: любовь, выбор, уверенность, признание, гордость, нежность. Её абсолютная, чистая, страшно искренняя вера в то, что с ними ничего плохого случиться не может. Потому что плохое случается с кем-то другим. Не с такими, как они. Не после кухни, не после лодки, не после предложения, не после кольца на пальце. Не после этого взгляда.