Книга Фиктивная жена. Настоящая опасность, страница 17 – Агнешка Пламенная

Он целовал мою шею, ключицы, снова губы — жадно, отчаянно, словно не мог напиться. Темп нарастал, мир сузился до одной точки, до одного ощущения — его рук на моём теле, его губ, его дыхания.

Ещё мгновение — и мы бы перешли точку невозврата. И я этого хотела. Хотела до дрожи, до безумия, до потери себя.

И тогда зазвонил телефон.

Звук был резким, режущим, как удар хлыста. Артём замер. Отстранился — тяжело дыша, глядя на меня затуманенным взглядом. Затем перевёл взгляд на экран мобильного, лежавшего на перилах, и его лицо мгновенно изменилось. Размягчённое выражение исчезло, будто стёртое ластиком; на смену ему вернулась жёсткая, деловая маска. Желваки заиграли на скулах.

— Прости, — бросил он коротко, не глядя на меня. Подхватил телефон и быстрым шагом вышел из беседки, даже не обернувшись.

Когда его шаги стихли, ноябрьский ветер наконец пробрался внутрь. Я поёжилась, схватила свитер и натянула его через голову, обхватив себя руками. Только теперь я заметила, что меня трясёт — и вовсе не от холода. Губы припухли, кожа горела в тех местах, где он касался меня. Внизу живота всё ещё пульсировало горячее, неутолённое желание, и я чувствовала себя так, будто меня подвесили над пропастью и бросили, не дав упасть.

Несколько минут я просто стояла, пытаясь выровнять дыхание. В голове был полный хаос. Злость — на него за то, что ушёл. Злость на себя — за то, что позволила этому случиться. И под всем этим — предательское, липкое, как патока, желание, чтобы он вернулся и закончил начатое.

Но он не вернулся.

Тогда я заставила себя вспомнить, зачем я здесь на самом деле. Не за поцелуями. Не за этим безумием. За правдой.

Стамеска всё ещё лежала в кармане джинсов. Я достала её и опустилась на колени перед той самой половицей. Трижды вдохнула и выдохнула, чтобы унять дрожь в пальцах, затем поддела край доски и нажала.

Дерево поддалось с глухим скрипом.

Под половицей оказалась неглубокая ниша — аккуратно выдолбленная, выстланная изнутри куском старой промасленной ткани. А в ней — кожаный дневник. Тёмно-коричневый, потёртый на сгибах, с засохшим чернильным пятном на обложке.

Я узнала его мгновенно. Это был дневник отца — тот самый, что он вёл последние годы и который бесследно исчез после его смерти. Я считала, что он потерян при переезде, сгорел или попросту выброшен. Но он был здесь. В беседке, построенной его руками. В сердце владений Штормовых.

Дрожащими пальцами я открыла его. Страницы пожелтели, чернила выцвели, но почерк отца — резкий, с размашистыми заглавными буквами — я узнала бы из тысячи. Я пролистала до последних записей. До даты, стоявшей за месяц до его смерти.

«Встреча с В. Ш. Он угрожал. Сказал, что если я не отдам документы, то пожалею. Я сказал, что документы спрятаны там, где он никогда не найдёт. Он рассмеялся и ответил, что это ненадолго».

Строчки прыгали перед глазами. Я сглотнула ком в горле и продолжила читать.

«Если со мной что-то случится — а я чувствую, что случится, — ищи правду в доме. Не доверяй никому из Штормовых. Ни-ко-му. Даже тем, кто кажется друзьями. Анна, если ты это читаешь, знай: я пытался тебя защитить. Прости, что не смог».

Земля ушла из-под ног.

Отец знал. Знал, что ему грозит опасность. Знал, кто именно угрожает — В. Ш., Виктор Штормов. И спрятал дневник здесь, в логове врагов, как единственную улику, как послание из могилы, которое могла найти только я.