Книга Фиктивная жена. Настоящая опасность, страница 31 – Агнешка Пламенная

Он шагнул ко мне. Один шаг. Другой. Остановился в метре.

— Ты здесь, — прошептал он. — Ты всё это время была здесь.

— Маша спрятала меня, — ответила я, и голос прозвучал ровно, хотя внутри всё дрожало. — После того, как твои люди вышвырнули меня на улицу. После того, как меня пытались убить.

Он вздрогнул. Словно я ударила его наотмашь.

— Я знаю. Про нападение. Олег рассказал. — Он провёл ладонью по лицу. — Я пытался найти тебя. Квартира была пуста, телефон отключён. Я подумал... я испугался, что ты...

— Что я умерла? — я усмехнулась. — Нет. Я жива. Вопреки всему.

Он шагнул ближе. Теперь между нами было расстояние вытянутой руки.

— Я знаю правду. Про снимки. Про Игоря. Про отца. Олег предоставил мне все доказательства сегодня ночью. Я... — его голос сорвался. — Я был идиотом. Я поверил лжи, потому что привык ждать предательства от всех. Но ты... ты единственная, кто никогда...

— Никогда что? — тихо спросила я.

Он не ответил словами. Вместо этого он вдруг опустился на колени. Прямо там, в коридоре, на ковровую дорожку. Его руки обвили мои бёдра, и он прижался лицом к моему животу — туда, где ещё ничего не было видно, но где уже зародилась жизнь.

— Прости меня, — прошептал он хрипло, и я почувствовала, как его плечи дрожат. — Прости, что не поверил. Прости, что выгнал. Прости, что не защитил. Я всё исправлю. Я клянусь. Только не уходи больше. Пожалуйста.

Я стояла, не в силах пошевелиться. Его тепло проникало сквозь тонкую ткань моего платья. Его пальцы сжимались на моей талии с отчаянной, почти болезненной силой, будто он боялся, что я исчезну, едва он отпустит. Мои руки, до этого висевшие плетьми, медленно поднялись и легли на его голову. Пальцы зарылись в его волосы — те самые, которые я помнила мягкими и влажными после нашей ночи.

— Встань, — сказала я тихо.

Он поднял голову. Его глаза блестели — то ли от слёз, то ли от света луны, падавшего из окна.

— Ты не заслужил, чтобы я тебя прощала, — продолжила я, и его лицо дрогнуло. — Но я не могу иначе. Потому что я...

Я не закончила. Он поднялся одним движением, и его ладони легли на моё лицо. Большие пальцы стёрли влагу с моих щёк — я даже не заметила, что плачу. Его глаза смотрели в мои, и в них было столько отчаянной, обнажённой любви, что я забыла все слова, которые собиралась сказать.

— Я знаю, — прошептал он. — Я тоже.

И поцеловал меня.

Этот поцелуй был не как в беседке — жадный, голодный, сорванный. И не как в ту ночь — отчаянный, надрывный, на грани. Он был глубоким и медленным, и в нём было всё: раскаяние, прощение, надежда. Его губы, тёплые и чуть шершавые, двигались осторожно, будто он просил разрешения на каждое прикосновение. Мои ладони легли на его плечи, потом скользнули выше — к шее, к затылку. Я притянула его ближе, и поцелуй стал глубже.

— Пойдём, — прошептала я, отрываясь от его губ.

Он не спросил куда. Просто взял меня за руку и повёл в спальню — ту самую, где мы были счастливы одну-единственную ночь.

Он раздевал меня медленно. Не как тогда — с лихорадочной поспешностью, словно боялся не успеть, — а неторопливо, почти благоговейно. Его пальцы расстёгивали пуговицы моего платья одну за другой, и каждый раз, когда ткань соскальзывала с плеч, он наклонялся и целовал открывшуюся кожу. Плечи. Ключицы. Ложбинку между грудей. Я стояла, прикрыв глаза, и чувствовала, как напряжение последних недель — страх, боль, одиночество — уходит из тела с каждым его прикосновением.