Книга Духи на двоих, страница 18 – Александра Ветрова

Оглядел мою комнату.

Грязную посуду на столе. Смятую постель. Футболку Арсения, которая висела на спинке стула. Пустые бутылки из-под дешёвого вина.

— Понятно, — сказал он коротко.

— Что вам понятно?

— У вас был сложный период. — Он поставил коробку на стол. Начал раскладывать еду — контейнеры с супом, салатом, горячим. Настоящую еду. С запахом мяса и трав. — Садитесь. Вы похудели.

Я села.

Не потому, что хотела. Потому что колени подогнулись.

Он сел напротив. Смотрел, как я ем — медленно, с трудом пережёвывая. Не отводил глаз. Не давил. Просто присутствовал — огромный, спокойный, как гранитная глыба.

— Спасибо, — сказала я, когда тарелка опустела.

— Пожалуйста.

— Вы не спросили, что случилось.

— Вы расскажете, если захотите. Я не тороплю.

Это было так не похоже на Арсения. Арсений всегда спрашивал. Арсений лез в душу с расспросами, требовал слов, не терпел молчания. А этот… этот сидел и ждал. Как будто у него была вечность.

Я рассказала.

Не всё. Часть. Про парня, который уехал. Про то, что я его бросила сама. Про то, что теперь не могу дышать.

Павел слушал молча. Потом сказал:

— Вы боитесь одиночества?

— Да.

— Вы боитесь, что никто не захочет вас по-настоящему?

— Да.

— Вы боитесь, что вы недостаточно хороши?

Я подняла глаза.

— Откуда вы…

— Это написано у вас на лице, Анна Владимировна. Я работаю с людьми. Я умею читать.

— Вы психолог?

— Нет. Я кредитный инспектор. Разница небольшая. И те, и другие определяют, кому можно доверять.

Он улыбнулся. Впервые. Улыбка оказалась неожиданно тёплой — не той, что я ожидала от гранитной глыбы.

— Ваша мать говорила, что вы умная, — сказал он. — Она не говорила, что вы красивая.

— Моя мать не говорит комплиментов.

— Я заметил.

Он встал. Собрал пустые контейнеры. Вымыл посуду — мою, недельной давности, с присохшими остатками макарон. Пригнувшись под низкой кухонной вытяжкой — он был высок, слишком высок для этой комнаты.

— Я заеду завтра, — сказал он, вытирая руки. — Привезу продукты.

— Не надо.

— Надо. Ваша мать попросила. А я привык выполнять обещания.

Он ушёл. Я осталась одна.

В комнате пахло чистой посудой и дорогим одеколоном — терпким, древесным, с нотками перца. Другой запах. Не Арсения. Мужской, но чужой.

Я не хотела, чтобы он возвращался.

Но в три часа следующего дня стук повторился — уверенный, властный, короткий.

Он приехал с продуктами. И сантехником — потому что у меня протекал кран. И с цветами — белыми розами, которые он поставил в банку, потому что вазы у меня не было.

— Вы похожи на розу, — сказал он. — Красивая, но с шипами. Только шипы не наружу, а внутрь. Себя колете.

— Вы мало меня знаете.

— Я знаю достаточно. Вы бросили мужчину, которого любили, потому что испугались. Теперь боитесь, что сделали ошибку. Но не возвращаетесь, потому что гордость не позволяет.

Я замерла.

— Вам мать рассказала?

— Я сам понял. — Он сел на стул — мой единственный стул, который качался. — Анна Владимировна, я не лезу в вашу личную жизнь. Я просто говорю, что вижу. Вы сейчас страдаете не от того, что он уехал. Вы страдаете от того, что не знаете, чего хотите на самом деле.

— А вы знаете?

— Я хочу, чтобы моя жизнь была спокойной. Без сюрпризов. Без эмоциональных качелей. Без ночных звонков «я тебя люблю, прости, я накосячил». Я хочу предсказуемость.